A criação do mundo

Solnado

2009-08-09T02:44:00.007+01:00

Apenas para que fique registado, o perfil de Raul Solnado que fiz para a edição de hoje do "Jornal de Notícias":

Do berço à idade da sabedoria

fez rir como quem quis fazer o bem

Fez da dor física a primeira gargalhada que provocou, não passava então de quatro anos de Raul, Solnado pelo pai, Almeida por banda da mãe que jamais conheceu, morta dias depois de o largar no mundo: "A maior tristeza da minha vida". Pois foi esse garoto, em tronco nu no pátio de casa, na lisboeta Madragoa, que não conteve a aflição quando uma pomba lhe cravou as unhas no ombro: "Doeu-me tanto que dei um grito: 'foda-xe!'. Então, ouvi uma tremenda gargalhada dos amigos do meu pai. Ele pôs-me de castigo, mandou-me para o meu quarto. Era a minha primeira perplexidade. Tenho êxito, faço rir e sou castigado e vou preso? Que mundo é este onde cheguei?".

Tal estreia prenunciava várias coisas, com excepção do caminho fácil e brejeiro que nunca trilhou ("Tenho pena do público que se ri dos palavrões. Tenho imensa pena de um cómico que precisa de dizer palavrões para provocar o riso"). Prenunciava, claro, notável habilidade para espalhar boa disposição, materializada numa carreira que ultrapassou o meio século, mas também a alma sofredora que há em cada grande cómico, espécie rara numa floresta de humoristas inconsequentes: "Nós temos de ver o ridículo com uma lupa muito grande, e isso magoa".

Várias eram as regras de ouro de Raul Solnado, no que respeita ao ofício de fazer rir - em que não se esgotava o seu mérito de actor, basta recordar o chefe de brigada Elias Santana a que deu vida em "Balada da praia dos cães", de José Fonseca e Costa. Regras que podiam dizer muito do carácter deste homem, como a de nunca fazer humor com os fundamentos da democracia ou com a figura do presidente da República, pelo que esta representa.

Tal não o isentou do turbilhão de equívocos em que tantas vezes navegou o Portugal revolucionário. Como o próprio contava, a participação no celebrado programa "Zip Zip" valera-lhe, entre os últimos acólitos do Estado Novo, o rótulo de perigoso esquerdista. Quando se deu o 25 de Abril, estava na Roménia, apercebendo-se aí das misérias do regime de Ceausescu, que o levavam a rejeitar assumidamente o comunismo, logo lhe sendo grudado outro rótulo. Chegou a estar inscrito no PS, durante dois anos, e desvinculou-se em 1976, aprovada que estava a Constituição. Acreditava que os actores não devem envolver-se em actividades partidárias e, na realidade, a única militância que não abandonou foi a que o vinculava ao Clube de Futebol "Os Belenenses".

Não são detalhes desses, todavia, que fazem de Raul Solnado uma presença quase genética em gerações de portugueses. Dos que o viam nos palcos ou na televisão, dos que o ouviam na rádio ou nos discos de 45 rotações, virados à pressa para não perder a continuação de histórias como a da "Guerra de 1908", texto que ele traduziu de um original espanhol, sem fazer grandes alterações, mas que lhe estará sempre associado no imaginário do grande público.

Solnado, "fábrica de rir", assim ele mesmo assumiu, só seria palhaço no sentido nobre dado pela ópera de Leoncavallo ("ri da dor que te envenena o coração"). Não porque tenha tido uma vida de sofrimento - foi "dura mas saborosíssima", disse, ao fazer 79 anos -, mas porque foi protagonista de uma existência em nada superficial. Porque quando queria fazer rir tinha preocupações sociais, mesmo que nem sempre fossem muito evidentes. Pela profundidade do que dizia, em entrevistas, o Raul exterior às personagens, pela grandeza de projectos como o da Casa do Artista, a que se lançou com alma a par de Armando Cortez, outro grande actor remetido para os palcos da memória.

O Raul da maturidade ainda seria, na essência, aquele menino magoado pela pomba. Tal como seria o actor que trabalhava feito doido em início de carreira, chegando a participar em 21 espectáculos nos quatro dias de um qualquer Carnaval. Tal como seria aquele homem que protagonizou dois dos mais revolucionários momentos da televisão portuguesa ("Zip Zip" e "A visita da Cornélia"). Mas era mais do que isso. Dele exalava serena e terna simpatia, mesmo quando falava da morte, dizendo que nunca quereria morrer em palco e advogando em favor da eutanásia, pelo direito de cada um a optar, com lucidez, pelo fim do sofrimento.

"Não quero que ninguém intervenha entre mim e Deus", dizia, vincando as peculiaridades de uma religiosidade "profunda", de que o palco seria um dos templos essenciais. Solnado, o primeiro em Portugal a fazer este tipo de comédia a que se chama "stand up". Sozinho entre a cortina e o público que explode em aplausos: "É a felicidade recompensada".

Sim, estou vivo

2009-07-18T20:11:00.003+01:00

Se ainda alguém ficar perplexo ante o estado de abandono a que chegou este blogue, que nunca teve a dinâmica dos que o precederam, agradeço que compreenda a mais simples das causas: não tenho tido pachorra para escrever aqui; não me apetece, e isso não tem necessariamente significado. Mas, para que a casa não caia de podre, deixo uma pequena experiência, feita com fotos que por cá tinha.

Campeões, what else?...

2009-05-10T22:09:00.002+01:00

Sendo coisa comum sermos campeões, a única novidade está nisto das redes sociais. Tive de assinalar a vitória no Twitter e no Facebook antes de cumprir a praxe de colorir o blogue de azul e branco.

Um mito desfeito

2009-04-28T19:02:00.003+01:00

Trinta e tal anos mergulhado em francesinhas, passe o exagero inspirado pelo incontornável molho, e só hoje me decidi a curvar os joelhos sob uma das cinco mesas do Bufete Fase. Para os não iniciados, refira-se que o estabelecimento, asseado cubículo em Santa Catarina, junto à Fontinha, pouco mais serve além do tripeiríssimo petisco, por sinal regado por esplêndida cerveja de pressão (Sagres, quem diria!). Aos mesmos se adiante que uma aura mítica envolve há muito as francesinhas que ali se fazem e comem, pelo que há quase sempre uma insuportável fila de espera na rua. Porém, desde sempre torço o nariz quando alguém rotula isto ou aquilo de "o melhor", no caso "as melhores francesinhas do Porto", evitando dispensáveis desilusões. À francesinha do Fase, mesmo admitindo que não é má de todo, aponto vários defeitos, não só no que respeita ao molho, com excessivo gosto a tomate, como ao recheio: a salsicha fresca, soube depois que porque a assam, em pouco se diferencia da linguiça, que, adiante-se, não é da qualidade apropriada para a francesinha; misturar bife (o pecado capital) com carne assada não faz sentido, devendo apenas usar-se uma das opções, sendo a segunda claramente preferencial; faltam outras carnes que complementem o sensaborão fiambre; o pão, que deve ser tostado para conferir firmeza ao todo, está ali quase esturricado, esfarelando-se ao contacto com o garfo...

Não adianta. Se me perguntarem quais as melhores francesinhas, terei dificuldade em responder, mas nunca apontarei as do Bufete Fase. Em termos de recheio, voto nas da Cufra II (Avenida da Boavista), quanto ao molho selecciono o do Chamiço (Rua da Constituição), acrescento as do Convívio (Rua de Gonçalo Sampaio - onde como mais, apenas por ser sítio frequentado por um grupo de amigos), somo as da Regaleira (Rua do Bonjardim - valorizando a tradição de ali terem as francesinhas sido inventadas) e finalizo com as do Pontual (Rua do Almada - que pecam pelo molho, mas ganham pela fauna que por ali pára, reminiscência do perdido Café Luso). Muitas outras surgiriam na lista à frente das do Bufete Fase, apesar de tudo infinitamente melhores do que a que há muitos anos me serviram em Guimarães, insuportavelmente doce por causa do ketchup com que confeccionavam o molho.

42

2009-04-03T18:43:00.006+01:00

"Ai de mim! Estou tão velho e tão cansado! Li todos os livros do Mundo, aprendi todas as coisas que é possível aprender, conheço todos os mistérios da vida e da morte. Mas tudo o que sei é inútil e silencioso, sem amigos e sem ninguém com quem conversar, porque as pessoas têm medo de mim e não se aproximam, temendo que eu conheça os seus segredos e não podendo suportar isso. Até morrer me está vedado, porque nem mesmo a Morte, com os seus mil disfarces, me pode surpreender!"

Manuel António Pina, História do Sábio Fechado na sua Biblioteca

Nem sábio é o que se contenta com o espectáculo do mundo, como proclamava Ricardo Reis, nem aquele que vive irremediavelmente entranhado nos livros. Abençoada ignorância que permite que as pessoas de mim possam aproximar-se, tornando-me menos velho e mais descansado quando o calendário dá a cambalhota deste três de Abril. Pela amizade me chegou hoje às mãos, logo após a meia-noite, um livrinho lindíssimo ainda com cheiro a tinta fresca. Teatro para as crianças que todos devemos saber ser, de onde saltou o textinho que este post encima, aparentemente feito à medida para que eu possa agradecer aos que de mim se têm lembrado à passagem do quadragésimo segundo aniversário, tornando-me mais vivo e mais sábio.

Vamos lá ver para que serve isto

2009-03-17T19:36:00.001Z

Que vantagens haverá em publicar no blogue através do Windows Live Writer? Nenhumas, suponho, mas apeteceu-me experimentar.

Em greve

2009-03-04T10:34:00.000Z

Hoje faço greve – uma greve que me recusei a sufragar – sem estar apoquentado com os resultados práticos do protesto, que não serão muitos. Faço-o contra a injustiça de um processo sumário que põe na rua 119 colegas. Faço-o porque acho ignóbil eleger negociadores e representantes, contar com eles ao longo de todo o tempo e deixá-los sozinhos na hora da verdade. Faço-o porque não aceito a mais perversa forma de medo, expressa em construções intelectuais justificativas que servem, apenas, para que esse medo se esconda sob espessa mas frágil crosta. Faço-o porque também tenho medo de tudo isto, mas considero que tal é inaceitável em democracia. Faço-o porque eu e todos os outros que mantêm o emprego, mesmo os que hoje estão a trabalhar, por convicção ou por cobardia, somos potenciais dispensáveis, aberto que está o precedente de despedir pessoas sem que o desempenho empresarial verdadeiramente o justifique. Faço-o porque, sendo jornalista, não abdico do meu dever de reflectir sobre os assuntos. Faço-o porque, sendo jornalista, não encontro outra forma de honrar o papel que a sociedade me atribui. Faço-o porque pouco me resta, na vida, além de princípios e convicções. Faço-o porque não suportaria ter vergonha do meu nome.

Duas bolas no mapa

2009-02-08T12:21:00.005Z

Se está no futebol a essência do que é patriótico nos dias que correm, nada mais havendo que encha de bandeiras as varandas como de colchas em dia de procissão, também na bola encontraremos o que resta de combatividade a uma sociedade que parece acomodada. Só aí ouvimos uníssonos urros tribais, só aí vemos gente que, de emblema em riste, transfere para os relvados rivalidades que tocam todos os outros aspectos da vida. Em dia de F. C. Porto-Benfica, como hoje, vem à tona uma rivalidade que muitos, de ambos os lados, consideram desprovida de sentido. Treinador que vista de azul e branco sabe que perder com os que de vermelho jogam, em casa, pode ser pior do que deixar escapar o campeonato. É isso importante? Não: é fundamental.

Pequeno é o país, mas muitas são as realidades que nele coexistem. Porto e Lisboa, desde que nasceram e à medida que cresceram, cumpriram destinos diferentes, mas o rumo administrativo tomado pela História ditou dependências que no Norte são mal aceites, porque consideradas excessivas. E porque contestadas ao longo de gerações e de séculos. Desde muito antes de haver futebol.

Comparar as duas cidades é, mais do que um exercício complicado, algo que faz pouco sentido, atendendo a que nunca ambas evoluíram em igualdade de circunstâncias, primeiro pelos ditames de uma evolução natural, digamos assim, depois por razões de Estado, se assim podemos dizer. Mas as discrepâncias entre elas ajudam a perceber o que os pontapés na bola simbolizam. Os indicadores mostram com clareza que a capital atrai. Pessoas, empresas, investimentos, recursos. Não necessariamente por estratégias do Sul, como diz o discurso populista, mas porque o país funciona assim.

Indo aqui ao lado, a essa Espanha em que muitos querem ver uma identidade colectiva paralela à nossa, temos o exemplo da rivalidade entre Madrid e Barcelona, também decalcada na relação entre as principais equipas de futebol dessas cidades. Mas é um exemplo que em nada reflecte o caso português. Barcelona nasceu e cresceu como importantíssimo porto do trato mediterrânico, no coração de uma região que sempre viveu à margem das Castelas (à Catalunha correspondia, no tempo de Carlos Magno, a Marca Espanhola, zona-tampão de defesa do império, e nunca essa influência dos francos se perdeu). Enquanto capital, Madrid é a invenção de um outro império, o de Filipe II (primeiro do nome em Portugal), que para ali mudou a corte em 1561. Uma e outra seguiram os respectivos rumos, transformando-se em grandes metrópoles. Tal como cá? Não.

Pelas condições naturais, isto é, pelo extraordinário porto natural que é o estuário do Tejo, Lisboa era, na Idade Média, a única cidade cosmopolita e de dimensão europeia no reino, enquanto o Porto era um bem menor burgo que, embora mantendo desde cedo ligações comerciais ao exterior, designadamente ao Norte da Europa, crescia a um ritmo muito mais compassado. Se já assim era, muito mais passou a ser com o Estado moderno, desenhado ainda num período tardo-medieval e solidificado com todas as letras no tempo d'El rey D. Manuel, o primeiro, senhor absoluto da pimenta, pai formal do centralismo português: "Mas um Estado forte, poderoso, rico e centralizado, servido por um numeroso funcionalismo dedicado e fiel, não é senão dificilmente compatível com uma ampla autonomia municipal: e assim, os municípios portugueses, que no período medieval tinham gozado da mais vasta autonomia administrativa e financeira, viram-se severamente limitados nessa autonomia pela intervenção do poder central manuelino" (Diogo Freitas do Amaral, in "D. Manuel I e a construção do Estado moderno em Portugal").

Assim continua a ser, em boa parte, num país que rejeitou a regionalização. Se em Espanha (lá voltamos nós) as autonomias são garante da unidade de uma Nação heterogénea, por cá, em 1998, foram vistas pelo eleitorado como potenciais veículos para a desagregação da unidade nacional (e não deixa de ser curioso, ao rever os resultados do referendo, notar como a mudança administrativa foi rejeitada a Norte, onde o conservadorismo se sobrepôs ao inconformismo).

A cidade do Porto será, apenas, a face mais visível desse inconformismo. E a que mais o cultivou, porque teve forte afirmação, dos tempos do trato internacional do vinho àqueles em que estava na vanguarda da dinâmica industrial das regiões vizinhas. Mas essa face vai-se perdendo. Os bancos portuenses desapareceram e surgiram outros que, com sede no Porto, é em Lisboa que existem de facto. Empresas mudam-se para a capital. Homens de negócios buscam a proximidade do poder, o verdadeiro, isto é, o central. Pessoas estabelecem-se junto ao Tejo, ou nos arrabaldes, porque aí terão mais possibilidades de progredir em carreiras profissionais. E quase toda a informação que o país consome é produzida em Lisboa. Dos grandes jornais portuenses, só o JN mantém a estatura, e a televisão, provavelmente o mais influente molde das personalidades deste tempo, emana quase totalmente da capital: onde estão os comentadores, os notáveis, os famosos e toda a substantivação imaginável, que se promove mutuamente numa espécie de circuito fechado, em que o país exterior entra de vez em quando.

Confrontar cidades passa, evidentemente, por dizer que uma é muito maior do que outra. Mas sê-lo-á assim tanto? Segundo estimativas do Instituto Nacional de Estatística (o próximo recenseamento geral da população só ocorrerá em 2011), a população da Grande Lisboa, no fim de 2006, seria de 2 019 529 pessoas, enquanto no Grande Porto habitariam, nesse momento, 1 279 923. A diferença é significativa, certo, mas fica claro que o Porto e concelhos circundantes constituem um aglomerado urbano de significativa dimensão, que, porém, não consegue garantir às pessoas que o habitam qualidade de vida que se aproxime da que há na capital, onde os salários, segundo é recorrentemente noticiado, são superiores em 50% aos do resto do país, onde o poder de compra dos cidadãos é o triplo do que têm os portuenses, que estão no coração da região do país mais penalizada pelo desemprego.

Quase metade do crédito concedido pela banca é injectado em Lisboa, enquanto o Porto fica pelos 11,9%. É outra dinâmica, já se vê. Segundo elementos da Área Metropolitana do Porto, do quarto trimestre de 2004 ao segundo trimestre de 2006 foram constituídas na Grande Área Metropolitana de Lisboa 14 594 sociedades, mais do dobro das que se formaram na Grande Área Metropolitana do Porto (6837). E a dimensão das empresas é totalmente díspar, como se vê pelo capital social das sociedades constituídas: 1011 milhões de euros em Lisboa, grosso modo, contra 223,5 milhões de euros no Porto. Também no balanço entre sociedades constituídas e dissolvidas o Porto está em desvantagem. E o crescimento patente no número de fogos construídos - de 2004 a Fevereiro de 2007 - confirma a regra: 41 212 contra 19 342. Que mais? Lisboa (falamos ainda das grandes áreas metropolitanas), onde se vai concentrando a população mais qualificada, levantou das caixas multibanco, de 2004 a 2007, perto de 18 260 milhões de euros, enquanto o Porto tirou das paredes 8,4 mil milhões (lembram-se da diferença da população?).

Iríamos por aí fora, comparando indicadores. E se é claro que o caminho do Porto deve ser trilhado olhando para o futuro, não para a capital, torna-se notório que este é um país muito desequilibrado (e o que dirão as regiões penalizadas do Interior!). Excepto, pois, no futebol dos últimos 30 anos. Na pujante cidade de oitocentos, onde se fizeram revoluções, onde a República foi proclamada com quase vinte anos de antecedência, foi a penhora de uma peça de louça sanitária, no velhinho Estádio das Antas, que juntou o povo indignado na rua. Talvez porque as causas vitoriosas dêem mais força a quem as defende.

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Texto publicado na edição de hoje do "Jornal de Notícias"

nota: às vezes, sinto que o que se escreve deve ser munido de legendas explicativas, pois as pessoas não vão além de leituras epidérmicas moldadas por aquilo que já pensam sobre os assuntos; enfim, sei que os leitores que cá vêm não serão desses.

...

2009-02-06T12:05:00.000Z

Os jornalistas morreram antes dos jornais.

Do silêncio

2009-01-16T21:33:00.002Z

Se como os olhos são os blogues espelhos da alma, há momentos em que mantê-los calados pode ser uma estratégia de sobrevivência. O que há a dizer sobre os dias que correm, no pequeno universo em que me movimento, exige ponderação e solidário sentido de responsabilidade. Dizer o que me vai na alma, usando o espontâneo registo da blogosfera, é perigoso, não obstante todos os perigos andarem aí com rédea solta. Peço uma vez mais desculpa pelo silêncio*, aqui, pois outros lados existem onde a minha voz poderá fazer falta e não posso permitir que fraqueje.

* às poucas pessoas que ainda me honram por cá passando

Perspectiva (hips)

2009-01-01T16:43:00.002Z

Entrei de gatas em 2009, o que poderá significar que conseguirei caminhar verticalmente nos próximos 364 dias, vida havendo e saúde não faltando (em itálico, pois o inconsciente fez-me citar, de cor, uma expressão lida, algures, nos cadernos do Saramago). Talvez me convença, entretanto, que o meu estômago já não tem idade para ser tratado como um alambique.

A preguiça e outras distracções

2008-11-25T01:38:00.004Z

Dos vários expedientes para disfarçar os momentos de desinteresse pelo blogue ou pela blogosfera, muitos deles já por aqui experimentados, talvez o mais honesto seja reflectir sobre o que isto é ou sobre o que significa. Significa tudo e nada, pois tudo o que é a nossa vida é nada no esmagamento implacável dos tempos. E se um colega, hoje, criticando a letargia d’A Criação do Mundo, aconselhava o recurso despudorado a vídeos do YouTube – “Mete lá qualquer coisa do Stravinsky” –, a audição, há pouco, da entrevista dada à Antena 1 pela Leonor, uma dessas pessoas que ganham forma na blogosfera e que nos surpreendem em situações destas, porque têm voz e existência (sim, claro, todos temos, isto é só para dar um toque poético à prosa, queiram pois desculpar), ouvi-la, dizia eu, recentrou-me numa ideia que tenho desde que cheguei a este universo paralelo, no Verão de 2003: por mais pessoal que um blogue seja, ou até intimista, na justa medida daquilo que entendemos partilhar sem que nos sintamos devassados, destina-se a ser lido, pelo que pressupõe um sentido de responsabilidade idêntico ao que preside à escrita num jornal nacional, que, como sabem, é o meu modo de vida.

Longe vai essa febre nascida em 2003 e, sinceramente, já não há pachorra para andar por aqui a comentar tudo e mais alguma coisa. Também isso, associado aos afazeres e canseiras do “mundo real”, ajuda a que o blogue ganhe ferrugem nas engrenagens e teias de aranha nas alavancas. Mas é a noção do leitor, a ideia de que não vale a pena dar-lhe as côdeas ressequidas de um pão desmiolado, que mais contribui para o silêncio. Isso, claro, e a preocupação de não traçar da vida apenas o negro retrato que dela por vezes fazemos, enganados que somos pelo torpor em que nos põe a pusilanimidade com que, tantas vezes, somos obrigados a conviver e, pior, a interagir.

Contava-me há dias um amigo, cuja identidade omitirei por ser um escritor sexagenário de renome nacional (se ele ler identifica-se), que havia, no manual único de filosofia que teve de engolir no liceu, pérolas como a que cito de cor: “A distracção é uma característica dos sábios, dos inocentes e dos basbaques”. Nalguma categoria hão-de colocar-me os leitores, tão distraído de vós tenho andado.

Fracas letras

2008-11-23T16:35:00.005Z

Ao ler

"Estas pegadas, invisíveis a olho nu, haviam sido registadas pela película; a verdade é que o fraco da lâmpada do flash tinha revelado a sua presença com uma exactidão extraordinária.",

fiquei de tal modo atarantado que não descansei enquanto não dei com isto:

"The prints, not noticeable to the naked eye, registered on film; indeed, the delineating glare of a flashbulb had revealed their presence with superb exactness."

Como terão reparado, encalhei na passagem "o fraco da lâmpada do flash", milagrosamente extraída do original "the delineating glare of a flashbulb ". O período em português integra a versão que tenho em mãos de "A Sangue Frio" (In Cold Blood), de Truman Capote, que decidi ler com verdadeiros olhos (o primeiro contacto com o texto havia sido de raspão, há sei lá quantos anos), ao dar de caras com um exemplar que para aqui tinha. Mais do que um novo episódio da fatalidade "traduttore traditore", noto a confirmação de que a cavalo dado há que olhar o dente. Explicando: o volume que tenho em mãos é oferta de uma revista e, sendo a segunda vez que me atrevo a ler um livro desses de promoção, volto a verificar que a cultura para o povo é feita com o mesmo esmero com que se enchem sacos de batatas. A primeira experiência havia sido o "Moby Dick", de Herman Melville, aparentemente vertido para português por um programa de tradução automática e pomposamente resguardado com capa dura. Bom para calçar móveis ou para acender lareiras.

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Acabo de escrever o post e vejo que, logo a seguir, "he was scheduled for a second interview, at which time he was to be given a polygraph test" dá lugar a "foi-lhe marcado segundo interrogatório, durante o qual teria de fazer declarações por escrito".

Assim sendo, há que identificar a tradutora, uma senhora Maria Isabel Braga, que com tal competência fixou o texto para a "Livros do Brasil", que o cedeu para que fosse impresso posteriormente pela Abril/Controjornal, de forma a que o catastrófico resultado pudesse ser distribuído com a "Visão".

Mesmo agora

2008-11-10T07:10:00.001Z

Foi mesmo agora, Mãe, há um ano exacto. Sou aquele menino que quis parecer homem ao teu lado, para suavizar a partida, mas que ainda hoje procura o teu colo nos silêncios profundos de cada dia.

Serviço público de televisão, my ass

2008-11-09T00:44:00.006Z

Assim é: eu não queria blogar coisa alguma. Vi há pouco um programa sobre touradas, mera propaganda dessa actividade, que me deixou furioso, ao ponto de ligar aqui a engenhoca para escrever ao provedor do telespectador da RTP. Mais fiquei ainda, porque o sistema de envio de queixas não está a funcionar, terei de tentar novamente amanhã. Mas apetece-me pôr aqui a tirada final da exposição, que, assim à primeira vista, nem está mal: "(...) de uma ponta a outra, a apologia da masculinidade primitiva, que se confunde com o suposto heroísmo de enfrentar a morte num ritual público, quando os verdadeiros progresso e aperfeiçoamento da humanidade sempre dependeram de outra bem mais ousada atitude: enfrentar a vida."

É verdade, tenho um blogue...

2008-10-12T18:36:00.005+01:00

Do que um tipo se lembra! Andava esquecido do blogue (assim continuo, é verdade, sem qualquer razão especial) e vim cá espreitar. E porque de lembranças falo, não é que hoje dei comigo a ver, na RTP Memória, o Festival da Canção de 1980? Para isso e para transmitir vitórias do benfica serve esse canal, mas estas últimas não me interessam minimamente, como saberão os leitores. Nem o festival, é certo, se bem que esta edição desperte em mim outras recordações. O espectáculo marcou a estreia da cor na televisão portuguesa. Ganhou o grande José Cid, com aquela coisa do "Adio, adieu, auf wiedersehen, goodbye", mas isso não é relevante. O meu interesse pelo festival, além dos arcaísmos televisivos que na altura se assemelhavam a modernidade, é o ter-me lembrado que durante algum tempo, todos os dias, ficava especado a ver aquelas imagens numa montra, quando ia a caminho do liceu (o António Nobre, esclareça-se), pois passava pelo então representante no Porto da Sony. Ora, nesse tempo em que poucos tinham, em casa, tv a cores, o festival era ali repetido ciclicamente ao longo do dia. Já antes tinha visto televisão a cores, em Espanha, mas o sistema deles era diferente e não pareceu, então, muito agradável (além do mais, lembro-me de não ter gostado de ver o Baretta - quem se lembra?... - a falar castelhano). Ah, e aquelas placas horrendas, tipo arco-íris, que alguns punham nos ecrãs a preto e branco?... Enfim, ao ver hoje esse festival de há 28 anos pensei que já começo a ser um pouco antigo. E daí?...

Cá estou

2008-09-22T12:37:00.003+01:00

Além do apuro da linguagem usada nas redacções, espécie de matriz identitária desses locais, são muitas as frases inventadas ao longo dos tempos para retratar o trabalho ou o ambiente. Coisas como "uma redacção é um bordel onde as putas se comem umas às outras". Aqui vou eu, de regresso após duas semanas de aproximação a férias.

Dilema inexistente antes de ir dar ao dente

2008-09-14T21:31:00.001+01:00

escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo? escrevo? não escrevo? blogo? não blogo?

(ainda não, vou mas é jantar qualquer coisa)

Plantel reforçado

2008-09-01T09:21:00.003+01:00

Sim, este é um post sobre futebol, o que, neste país, equivale a dizer que é sobre o F. C. Porto. Sai Quaresma, bem mais preparado para a aventura internacional do que quando foi para Barcelona, entra Pelé, nascido no Porto e pronto para ter no Dragão um protagonismo que no Inter ainda não fora possível. O grande êxito deste médio defensivo, em Milão, foi a conquista de Debora Salvalaggio (na foto), aqui exposta em preparos não demasiado indecentes, pois o interesse é estritamente noticioso. Não encontrarão neste blogue cedências ao facilitismo mercantilista dos media, assente na exploração selvagem e machista do corpo feminino.

2008-08-21T16:01:00.000+01:00

2008-08-21T15:43:00.000+01:00

18 de Agosto é...

2008-08-18T19:52:00.001+01:00

...o dia de anos do meu sobrinho. Parabéns, Alexandre!

Agosto é...

2008-08-18T19:49:00.002+01:00

...uma força cósmica que, multiplicando-os, torna os parolos mais parolos e os imbecis mais imbecis. De fugir...

Os Jogos e a China

2008-08-17T01:49:00.003+01:00

Enquanto acontecimento desportivo - que também o são, haja sensatez -, os Jogos Olímpicos valem tanto na China como na Ilha dos Amores. Valem muito. Falar do assombro de Usain Bolt, da inefabilidade de Michael Phelps ou da proverbial forma como as possibilidades dos desportistas portugueses são inflacionadas é, em Pequim ou em Patópolis, exactamente a mesma coisa. Isso não nos desliga da vertente política, talvez a mais essencial dos Jogos, mas não a que mais entusiasma quem aprecia estas coisas do citius, do altius e do fortius. Saber distinguir essas vertentes é importante, mas é algo em que muitos comentadores falham, em especial os que trabalham na órbita do fenómeno desportivo. Que os chineses de Portugal vão para a televisão dizer que o Ocidente critica porque não compreende, enfim, será algo natural. Vi na televisão, inclusivamente, um treinador de atletismo originário de Angola a dizer que certos países, de culturas diferentes da nossa, necessitam de algo a que chamou disciplina. Falava da terra dele, pois. Bom, é certo que um dos erros do Ocidente é querer impor a todo o Mundo um modo de vida que alguns julgarão perfeito. Disso é exemplo recorrente a falcatrua norte-americana, assente no pressuposto da extensão ao globo de algo a que se chama democracia. Porém, o que se diz em relação à China nada tem a ver com isso. A contestação nasce no próprio país, e a revolta do mundo dá voz à multidão de chineses descontentes, brutalmente silenciada pelo regime. Os atropelos de Pequim, antes de tudo, são denunciados pelos chineses que têm a coragem de o fazer. E nenhum deles é dono de restaurantes ou vendilhão da acupunctura em Portugal, como aqueles a que a nossa comunicação social alegremente dá voz.

Pó raio cos parta!

2008-08-16T22:41:00.002+01:00

Pois... levem lá a supertaça, caros lagartos. De resto, podem levar também esse defesa direito chamado surucucu ou coisa que o valha, pelos bons serviços prestados à vossa causa...

Pó raio co parta!

2008-08-16T16:13:00.006+01:00

Antes de cortar a meta, Usain Bolt já festejava e, mesmo assim, bateu o recorde do Mundo dos 100 metros. Grandioso*.

*excepto se vier a demonstrar-se que estava mamado...

Festa na aldeia

2008-08-15T00:15:00.001+01:00

Na minha aldeia, dentro da cidade, é festa, como em tantas aldeias longe da cidade. E, como em tantas festas noutras tantas aldeias, estrala no céu escuro a luz garrida, rebenta sob as estrelas o grito pirotécnico. Ilusões de pólvora repicando corações fogosos, trovões da mão humana saciando humanas almas. Não tenho medo dos foguetes, nunca tive, mas não me alegram neste meio de Agosto. Em todas as cidades há espíritos como hoje existo, aldeias onde não toca a festa. Mas sou típico. Assei uma chouriça, salteei grelos e aconcheguei tudo com tinto do Douro. Sem festejar o que não há para festejar, apenas contendo em níveis aceitáveis a melancolia que me assalta.

Dragão impiedoso *

2008-08-03T11:49:00.004+01:00

Brinca-se com as crianças, dizendo-se-lhes que, se cavarem um buraco na terra, sempre, sempre, sempre e só parando quando voltarem a ver o céu, estarão na China. Não é verdade, os antípodas de Portugal levariam a que, se algum menino cumprisse tal tarefa, este país à beira-mar plantado ficasse submerso pelas águas de outro oceano, o Pacífico, por mais aberrante que as leis da Física tornem essa ideia. Mas o que se quer transmitir é, apenas, que a China fica muito longe e nada sabemos dela. Ou pouco, mesmo sendo nós dos primeiros europeus que por lá andaram. Sabe-se que são muitos e que o país assusta muita gente. Mais ou menos isso.

Com a aproximação dos Jogos da 29.ª Olimpíada tem sido reforçada a consciência internacional daquilo a que alguns chamam o "perigo amarelo", situação que resulta de factores diversos. Desde sempre, o receio do outro, sendo esse outro o diferente, o desconhecido. Assim o é a China, insondável gigante do Oriente. Mas não é só assim. É o regime de partido único, é o desrespeito pelos direitos humanos, é a emergência acelerada de uma megapotência económica, são os interesses ocidentais e as perversões da globalização que, de novo, vêm à tona…

Nada de surpreendente há no que agora acontece, a uma escala que, por então não se viver na era da comunicação, não sucedeu, por exemplo, com a atribuição do Mundial de futebol, em 1978, à Argentina dos generais e dos "desaparecidos". O desporto das grandes competições é política, e os Jogos Olímpicos são-no mais do que qualquer outro evento. No caso da China, então, os cinco anéis representam uma longa batalha de afirmação no concerto internacional, que atinge agora o auge.

Daniel Cohn-Bendit, rosto da revolta estudantil de Maio de 1968 é, embora alemão, eurodeputado eleito pelos Verdes de França. Nessa condição, no azul anfiteatro de Estrasburgo, classificou de "imundo" o contexto em que Nicolas Sarkozy se deslocará a Pequim, para assistir à cerimónia de abertura dos Jogos. Antes o único chefe de Estado europeu a condenar, digamos assim, a repressão no Tibete, o presidente francês amainou, diz Cohn-Bendit que a troco de centrais nucleares e de comboios de alta velocidade.

Não há surpresa. De forma mais notória do que nunca, a competitividade sobrepõe-se à moral. Sendo o mercado global entendido, pelas democracias liberais, como o estado natural - ou até providencial - das coisas, os interesses chocam quase sempre com os princípios. Em menor escala, a repressão na União de Myanmar, em Agosto e Setembro do ano passado, foi como que um ensaio. Olhava-se, então, para os interesses de empresas estrangeiras no país e via-se, com clareza, em que medida era frágil a pressão do Ocidente sobre a junta militar. Assim é na China. Muito mais.

Nem só a muralha é grande. Mais de 1300 milhões de pessoas fazem da República Popular da China o país mais povoado do Mundo. Estão espalhadas por 9,5 milhões de quilómetros quadrados, muitas vivem em condições precárias, não obstante os 11,4% de crescimento da economia. À grandeza clássica do regime, assente no poder militar e na condição de membro permanente do Conselho de Segurança da ONU, sucede a força económica com que Pequim, mediante peculiar adesão ao capitalismo, constrói o estatuto de superpotência.

Há um século, o gigante adormecido era um joguete nas mãos das potências do tempo. Para chegar ao que é hoje, passou por muitas convulsões. A revolução nacionalista do Kuomintang (agora acantonado em Taiwan), a guerra com o Japão, a luta entre nacionalistas e comunistas, o triunfo destes, a proclamação da República Popular, a 1 de Outubro de 1949. E depois, claro, essa revolução a que se chamou "cultural", o "Grande salto em frente" de 1958, a repressão dos intelectuais, o silenciamento dos críticos, a reeducação pelo trabalho. A iniquidade escudada no "Pequeno Livro Vermelho" com a doutrina de Mao Tsé-Tung, o choque entre comunismos e a ameaça da União Soviética, a construção do poderio bélico, a aceitação pelo Mundo, em detrimento dos nacionalistas da ilha Formosa…

Enfim, a confusão que acabou de ficar escrita dá ideia da complexidade histórica que é a construção do país actual, mais resultante de um passado recente do que de milénios de civilização. Em Dezembro de 2001, a China foi aceite na Organização Mundial do Comércio, momento essencial para a explosão económica dos últimos anos, sendo o superavit da balança comercial tido já como factor estrutural da economia chinesa: um exportador cada vez mais sofisticado, que já lidera mundialmente a venda de tecnologias de informação para o estrangeiro.

Esta economia, durante anos e anos pautada pela planificação de Estado, tornou-se, entretanto, escrava da procura global (as exportações representavam, em 2006, 37% do PIB). E o país tornou-se um sorvedouro de energia. É o maior consumidor de carvão do planeta e, já se vê, o maior poluidor, tendo ultrapassado os Estados Unidos nas emissões de dióxido de carbono. Consome, por dia, sete milhões de barris de petróleo e acarinha quem lho vende, haja o que houver, daí que trave, no Conselho de Segurança, quaisquer medidas a propósito do conflito no Darfur ou do programa nuclear do Irão. A mundialização da China passa, ainda, pela concessão estratégica de ajuda ao desenvolvimento de países com abundância de recursos naturais, particularmente em África. E o mundo desenvolvido está enterrado até aos cabelos nesta dinâmica frenética: excluindo participações estratégicas no sistema financeiro chinês, o investimento directo estrangeiro no país ronda os 45 mil milhões de euros anuais. O crescimento significa industrialização e construção de infra-estruturas, das vias de comunicação às unidades de produção de energia, significa, enfim, as coisas de que falava Cohn-Bendit.

O gigante não assenta só em alicerces económicos. Embora marcadamente rural e em muitos aspectos miserável, está a tornar-se uma superpotência no domínio da qualificação. Com todos os defeitos de um sistema de ensino doutrinário, em que a formatação política dos cidadãos é feita desde tenra idade, o país quer ultrapassar os EUA em oferta e qualidade do ensino superior. A par do crescimento económico, a aposta na formação universitária é alucinante: são aí investidos 4% do PIB (1% em 1998); 34 mil estudantes doutoraram-se em 2006 (sete vezes mais do que dez anos antes); o número de alunos matriculados passou de menos de 10% para 21% da população jovem; o sistema é, no Mundo, o que tem maior variedade de cursos e graus académicos.

As pessoas são o real indicador da mudança acelerada. O crescimento demográfico foi controlado, devido à política de filho único encetada em 1979, mas isso resultará, em combinação com as melhorias sanitárias, num envelhecimento da população que poderá pôr em causa a permanente necessidade de mão-de-obra. Também as mentalidades mudam. O desenvolvimento de zonas como Xangai levou, já, ao aparecimento de uma classe média que a ortodoxia maoísta quis erradicar, porquanto dali sai sempre a contestação. Desse grupo nasceu uma nova forma de pensar, que alia a competitividade individual capitalista às paciência, persistência e obstinação chinesas. E as raparigas já pensam mais numa carreira profissional do que na prioridade de constituir família.

Existe, seja lá o que for, uma estratégia chinesa de domínio mundial. Os Jogos Olímpicos fazem parte disso. Uma colossal acção de propaganda, uma forma de afirmação ideológica, atendendo a que no Extremo Oriente existe estreita ligação entre o desporto e a política, uma até ver bem sucedida oportunidade para o Mundo se vergar ante tamanha grandeza. Mas não haja dúvidas de que essa grandeza, embora real, é também encenada, imposta e minada por graves problemas.

A letra T, embora exterior à escrita ideográfica chinesa, é a que mais pesadelos dá a Pequim. É a letra inicial de Tibete, é a letra inicial de Taiwan. Duas parcelas territoriais de que praticamente não se pode falar. E se o reduto dos nacionalistas é um país que não existe, por pressão comunista, o mesmo não pode dizer-se da causa tibetana, ainda mais palpável com os Jogos Olímpicos. Anexado em 1950, sujeito aos horrores do "Grande salto em frente" e repovoado por migração forçada de chineses (Pequim nega), o Tibete tem estatuto de região autónoma, embora o regime comunista tenha levado a cabo a virtual destruição da identidade. Se a população tibetana se rebela, como sucedeu recentemente, é esmagada de pronto, e o Dalai Lama, que chefia um Governo no exílio, é prontamente apontado como incitador da violência.

O que se sabe é pouco. Sabe-se sempre pouco sobre os assuntos controversos, na China, porque o Partido Comunista, isto é, o Estado, exerce um controlo apertadíssimo. Num país onde abundam os prisioneiros de consciência e onde, segundo relatos, é mantida a reeducação pelo trabalho, os desvios à regra não são permitidos. Não há liberdade de imprensa, a censura é brutal. Apesar de ser o país com mais utilizadores da Internet (220 milhões) a era da comunicação é filtrada e refiltrada em nome de um Estado que se sobrepõe a todos os aspectos da individualidade.

A aproximação dos Jogos tem levado ao recrudescimento da repressão, exercida sobre um vasto leque de pessoas, dos activistas dos direitos humanos, silenciados, aos pedintes, escondidos em parte incerta para que não surjam nas fotografias. No último relatório sobre o país, a Amnistia Internacional diz que não há progressos, apenas deterioração. Em 2004, numa emenda à Constituição, os chineses declararam que "o Estado respeita e protege os direitos humanos". Mas a política é feita de verdades relativas. Políticos que são, também os Jogos fazem do olimpismo um conceito relativo.

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* texto publicado, hoje, no caderno "Domingo", do JN; é inusitadamente longo, para aquilo em que os jornais se vêm transformando, mais o é ainda para os blogues; fica o registo e o artifício descarado de alimentar A criação do mundo com prosas já aviadas noutras paragens...

Pão

2008-07-21T16:00:00.006+01:00

Obras num passeio perto de casa recordaram-me, hoje, a faina de ontem. Junto ao lancil, um homem fazia a massa que tapará os buracos, monte de cimento com uma cratera no meio, água, areia, enxada, suor. Exactamente como ontem, no balcão da cozinha, fermento em vez de areia, as mãos a substituir a enxada. Fiz pão. Pela primeira vez na vida. À unha, sem máquinas dedicadas, sem o subterfúgio da mundana Bimby - que a todos transforma em cozinheiros mas custa uma pipa de massa, da outra -, apenas com o saber recolhido da televisão e de algumas páginas da Internet. Recheei a massa com tomate refogado, presunto, queijo ralado, algumas uvas passas para suavizar a mistura. Cozidos, ainda fumegantes, e eu ansioso por provar os pães. Uma delícia, comprovada mal amornaram, confirmada depois, à noite, pelos índios que encontrei no jornal para ir à janta. Para lá das vaidades culinárias sobressai, porém, a terapia das mãos na massa, com persistência firme e delicada, antes e depois da primeira levedação, o gesto de dar forma a uma mescla improvável de ingredientes, o prazer de tirar do forno o mais importante de todos os alimentos. Tão simples mas tão primacial, o pão, fielmente criado com o suor do rosto. Sim, estava calor.

A educação por um canudo

2008-06-15T12:00:00.001+01:00

São as pequenas guerritas, tantas vezes, que revelam a natureza de pessoas aparentemente impolutas. Não responder a um mail sério, explícito e correcto, por exemplo, é um gesto (ou uma ausência de gesto, digamos) que pode indiciar relações muito complicadas. Compreende-se que quem estuda um mundo de intrigas se torne, afinal, uma espécie de trapaceiro honorário.

Gado cavalar

2008-06-11T10:02:00.004+01:00

No sábado passado, festejei os golos de Portugal. Silenciosamente, pois estava em casa e não quero criar imagens erradas junto dos vizinhos, para quem serei, além de mais um tipo que diz bom dia, boa tarde ou boa noite, simplesmente “o gajo do cão”. Bom, quando o FCP joga e marca, eles ouvem com clareza os festejos, mas isso são contas de outro rosário. Ao festejar os golos de Portugal, permiti que a emoção transcendesse a racionalidade. Não há mal em que isso aconteça e, quando a emoção é positiva e alegre, o mundo torna-se um lugar mais limpo. Creio, até, que o anticiclone dos Açores teria voltado antes ao sítio se isto fosse um país de gente feliz. Mas não é, embora as bandeiras nas janelas, esfarrapadas ou renovadas, o façam parecer. Isto da selecção, além dos maus fígados de Scolari, que não vêm para o caso, é mera alienação e branqueamento das misérias. E os primeiros a fazê-lo, embarcando na onda e engrossando o coro de balidos reverenciais, são os supostos especialistas do jornalismo. Quatro anos depois do fiasco desportivo de 2004, ainda são incapazes de reconhecer que a Grécia venceu porque Portugal se acobardou e falhou. Os gregos perderam, ontem, e os comentadores, ora vendo nisso surpresa, ora tentando explicar que não é a mesma equipa que nos estragou a festarola doméstica, saltitam, lampeiros, de asneira para disparate. Pensarão que deles depende a preservação da nobre raça lusitana, algo que, como não se sabe no topo do Estado, nos remete para gado cavalar, pondo-nos a perguntar às paredes se, no meio de tanta alarvidade, seremos nós as cavalgaduras.

De volta, aqui e ali ao lado

2008-06-10T02:47:00.003+01:00

Sem explicações detalhadas, os últimos sete meses têm sido pautados por uma das maiores provações da minha vida, que na semana passada levei a bom termo. Não será essa a única desculpa para a falta de actualizações da tasca, pois a preguiça bloguística é já um clássico por estes lados. Voltarei agora a uma espécie de normalidade, sem sobressaltos, até porque outras coisas me ocupam, incluindo na blogosfera.

O assunto interessará mais aos jornalistas que por cá passam e que, acaso sejam minimamente atentos, sabem que integro uma lista candidata à Comissão da Carteira Profissional de Jornalista. Para esses em especial, mas para todos os que quiserem, fica aqui o link para o blogue de campanha, hoje lançado e cujo tempo de vida corresponderá à duração do processo eleitoral: Palácio Foz.

Sugar mice in the rain

2008-05-24T00:23:00.003+01:00

A gmftskjdsgh da chuva não pára, e eu estou, realmente, sem disponibilidade mental para blogar. "Sugar mice", dos Marillion, posto aqui apenas para picar o ponto.

Apito

2008-05-10T23:10:00.005+01:00

Se era suposto eu escrever alguma coisa sobre este filme do "Apito final", aqui fica. Em Portugal, é comum ser adepto de futebol, e essa é uma condição que tolhe a racionalidade. Em Portugal, que tem, cada vez mais, um só centro de decisão, os cordelinhos são maioritariamente movidos por gente que, mais do que nas virtudes da pátria ou no milagre de Fátima, acredita nas propriedades patogénicas do presidente do F. C. Porto. Ou seja, como os que mandam e julgam, regra geral, odeiam mais o Pinto da Costa do que amam as próprias mães, é impossível que haja equilíbrio. Adeptos que são - e essa é a camisola que mais custa a despir -, agem como tal, mesmo que escondidos atrás do diáfano manto da incorruptibilidade.

P.S. - E mais, não posso deixar de dizer mal desse "Lone Ranger" fanhoso que encheu os programas televisivos, dizendo que é bom todos os dias e que, fizesse ele as leis, mais implacável e justiceiro seria.

O esférico rolando sobre a erva

2008-05-10T21:46:00.001+01:00

"Faltava sermos eficientes na hora da eficácia na finalização."

Ulisses Morais, treinador da Naval 1.º de Maio

Só me saem duques

2008-05-09T18:53:00.003+01:00

Nem estou, agora, a falar do Duarte Pio, que esse até passa por duque dos verdadeiros, junto à sua Isabelinha e à viçosa prole que faz fila indiana para chefiar esta nobre Nação de heróis do mar e covardes em terra. Refiro-me aos monárquicos de pacotilha que restauram a coroa em fóruns na Internet, fazendo-me lembrar tanto os castiços dos amigos de Olivença como os nacionalistas de extrema-direita. Eu explico: tal como os que pensam que Espanha vai abdicar daquela antiga praça portuguesa, estes realistas de trazer por casa devem, apenas, sentir um fascínio especial pelas causas perdidas; depois, seguem na senda dos nacionalistas/neofascistas, até à data os únicos que me haviam honrado com insultos anónimos.

Estamina

2008-05-08T15:20:00.001+01:00

Há dias assim, em que a baixaria à nossa volta nos dá vontade de desistir de tudo, como se tivéssemos vindo bater por engano à porta do mundo. São dias, nada de preocupante, pois o instinto de sobrevivência traz-nos, quando menos esperamos, a estamina que nos faz seguir em frente e olhar o espelho com algum orgulho.

Da inocência

2008-05-07T22:44:00.003+01:00

À falta de assunto para postagens, e com a patusca colaboração da causa monárquica, o blogue vai-se fazendo na caixa de comentários da entrada anterior. Para desanuviar, Tom Waits está de regresso, com "Innocent when you dream". Que seria deste mundo e desta vida sem a inocência dos sonhos?...

Onde pára a República? *

2008-05-06T09:54:00.002+01:00

Manuel Maria Filipe Carlos Amélio Luís Miguel Rafael Gabriel Gonzaga Xavier Francisco de Assis Eugénio de Bragança Orléans Sabóia e Saxe-Coburgo-Gotha herdou, inopinadamente, não o trono mas o estertor da monarquia. Não nascera para ser rei, tal como o pai, Carlos Fernando Luís Maria Vítor Miguel Rafael Gabriel Gonzaga Xavier Francisco de Assis José Simão, das mesmas casas, com excepção do Orléans que viria a ser transmitido a Manuel pela mãe deste, Marie-Amélie Louise Hélène d’Orléans, D. Amélia na simplificação portuguesa.

Não serve o parágrafo precedente, apenas, para pôr os leitores com os bofes de fora. A toda esta distância do tempo em que os últimos reis de Portugal foram baptizados, os nomes completos transmitem, mais do que a curiosidade histórica, algum anacronismo que só nas revistas cor-de-rosa parecia fazer sentido. Mas já não é apenas isso. As efemérides, cuja celebração, no século XIX, era uma forma mais ou menos encapotada de propaganda republicana, estão a ser, agora, pretexto para um revivalismo monárquico com visibilidade que aparenta ser desproporcional à popularidade da causa. Duarte Pio de Bragança, pretendente a algo que não existe, o trono, lançou as monarquias abertas e é motivo, aqui e ali, para notícias de grande destaque, em que não faltam o reverencial tratamento por “dom” ou a referência a títulos nobiliárquicos que não existem na nossa ordem jurídica.

Têm os monárquicos, obviamente, toda a legitimidade para batalhar pela causa que abraçaram. Democracia é isso, e monarquia não é, de forma alguma, um conceito antidemocrático. Choca, apenas, com a ética republicana que, numa sociedade entorpecida, é vista como coisa de intelectuais, com esse toque pejorativo que a boçalidade confere ao termo. Dessa ética, assente no acesso de todos a todos os patamares do edifício estatal, releva o dever de participação dos cidadãos. Dentro de dois anos será celebrado o centenário da República. Um tempo de festa e de balanço, em que todos os republicanos deverão perceber que os ideais não são eternos: existem para ser assumidos em permanência, isto é, neles participando. Vivendo-os e não abdicando da cidadania.

* comentário publicado hoje, no JN, a propósito do centenário da aclamação de D. Manuel II

Arqueoblogologia

2008-05-05T15:04:00.003+01:00

Às vezes, não sei se apenas quando estou distraído, lá me vai saindo alguma coisa com relativo interesse. De vez em quando, vou às catacumbas da minha instável blogocarreira, ver se era mais ou menos parvo quando isto começou. Desço ao famoso Verão de 2003, o decisivo impulso dos blogues em Portugal, e sinto vontade, sem mais nem porquê, de reproduzir um parágrafo que escrevi no seminal Cerco do Porto:

«Anonimato

«O que é o anonimato? Uma fuga à responsabilidade? Pressuporia isso que um nome nos responsabiliza, mas essa não será uma asserção muito válida. Nada nos torna mais responsáveis do que a consciência. Esta, sim, faz-nos prezar a integridade associada ao nosso nome. O nome, em si, poderia ser outro qualquer. Ser anónimo, até nisto dos blogs, pode significar a tentativa de preservação de uma certa integridade, uma forma de evitar que outros nos manchem o nome por desdém, por raiva, por ressaibo. Dizer o que se pensa, no mundo real, onde pessoas reais movem influências reais, às vezes movidas por mesquinhez, pode ser um risco, mas dizer o que não se pensa ultrapassa desde logo os limites do risco, tornando-se a autocondenação da tal integridade. Enquanto espaços de liberdade e de impulsividade, os blogs podem ser assumidos, anónimos, pretos, brancos ou rosados com pintinhas amarelas. A consciência, esteio da responsabilidade, tem a cor da coerência e a forma dos princípios, estando ou não associada a nomes. Pela parte que me toca, vou ficando por uma espécie de semianonimato. As iniciais que aqui aparecem são as minhas, e em caso algum, se a questão se colocar, negarei que sou eu. Às ideias, boas ou rançosas, um nome pouco acrescenta, à parte o intenso tempero do preconceito.»

Eles andem aí!...

2008-05-04T14:23:00.004+01:00

Ao longo desta semana, há que ter cuidado no trânsito, cuidado a atravessar, cuidado nos transportes públicos, cuidado na escolha dos restaurantes, cuidado na hora de ir beber um copo, cuidado ao adormecer, cuidado ao acordar, cuidado na via pública, cuidado nos jardins privados, cuidado junto ao mar, cuidado à beira-rio, cuidado em casa, cuidado fora de casa, cuidado de manhã, à tarde e à noite, cuidado com os cães, os gatos, os periquitos, os morcegos, os pinguins...

First of May

2008-05-01T09:49:00.000+01:00

Mais do mesmo de mais

2008-04-29T11:01:00.001+01:00

Diz António Barreto que está “farto do PSD”, temendo os efeitos que a patética crise no partido possa gerar na sociedade e na democracia portuguesas. O problema é não ser patriótico estar farto de Portugal. Dizê-lo seria excessivo, decerto, e quem a tal se atrevesse seria penalizado pelos virginais defensores que empunham a espada de D. Afonso Henriques por dá cá aquela palha. A verdade é que este país é, pelo menos, cansativo e parolo. É do próprio país a culpa – nossa, dos que vieram antes e dos que virão depois – de ter evoluído rumo a um bipartidarismo absurdo. Não propriamente pelo conceito da alternância, mas pela bizarra circunstância de serem permanentes candidatas ao Governo duas formações absolutamente similares e bizarras, em que o liberalismo vive de braço dado com a social-democracia. Vai estourando o PSD porque o PS está na mó de cima, mas ambos nadam na mesma sopa de contradições. Já para não falar dos profissionais da política, despidos de ideias e satisfeitos por se moverem nesse caldeirão de intrigas, na expectativa de que a sopa seja repartida por bem areados tachinhos.

Déjà vu e mais qualquer coisa

2008-04-27T18:41:00.003+01:00

Acabaram de ver (se não viram, ainda vão a tempo) a espantosa versão de "Life on Mars?" com que David Bowie deu início à participação no programa "Storytellers" do VH1 (1999). É uma reincidência minha, atendendo a que uma vez disponibilizei este filme na Fonte das Virtudes. Mas apetece-me. E complemento com "Word on a wing", o final do mesmo espectáculo, absolutamente brilhante pelo carácter intimista, pela qualidade do artista enquanto contador de histórias e, claro, por uma excelente banda, em que, além dos enormes Mike Garson (piano) e Reeves Gabrels (guitarra), vemos Mark Plati (guitarra), Gail Ann Dorsey (baixo) e Sterling Campbell (bateria), além dos coros a cargo de Lani Groves e Holly Palmer.

Antes de Abril (II)

2008-04-26T10:53:00.006+01:00

Volto a pegar no compêndio de António G. Matoso e abro-o ao acaso. É um livro em que não há páginas inocentes. E, se pensarmos que, durante anos e anos, era esse o único instrumento de trabalho dos não muitos que chegavam ao sexto ano dos liceus, podemos ter uma vaga ideia do papel que a escola teve na solidificação de preconceitos e no estímulo dado a ódios congénitos. O anti-semitismo é coisa bem antiga, claro, mas devemos ter em conta que o compêndio foi publicado originalmente em 1938 (tenho em mãos uma edição de 1942), num contexto europeu que não terei aqui de descrever. Ora, foi nas páginas referentes à expulsão dos judeus em 1497-98, decretada por el-rey D. Manuel, que abri o livro. E as considerações introdutórias compelem-nos, evidentemente, a fazer juízos de intenções:

"Os judeus, apegados às suas velhas crenças, cônscios da superioridade da
sua raça, confiados na protecção infinita do seu Deus, orgulhosos da sua
ascendência superior, eram um elemento estranho no meio dos outros povos.
Pretendiam dominar pelo seu carácter arrogante; manifestavam em tudo o seu
proselitismo ardente, a sua ganância insatisfeita. Superiores, sob o ponto de
vista intelectual, depressa conseguiam situações vantajosas, perante o espanto
dos naturais, que não ousavam passar duma mediania trabalhosa e difícil."

Poderia dar mais exemplos, mas vou ficando por aí. É evidente que os judeus da Sefarad (a Península Ibérica), ou seja, os sefarditas (ou os sefardim, se usarmos um plural hebraico) eram extraordinariamente letrados, por contraste com a boçalidade que imperava no Ocidente cristão, onde os próprios padres (não falo das elites eclesiásticas regulares ou seculares), guardiães locais do livro, eram semianalfabetos cuja "latinice" se resumia à reprodução de arengas memorizadas e corrompidas. Porém, os estudos mostram que em poucos lugares como em Portugal os judeus faziam parte de um todo. Apesar da vivência comunitária e das redes herméticas de negócio (os contactos internacionais entre judeus fizeram deles precursores do mercado mundial), eram infinitamente mais abertos ao outro do que os ashkenazy, ou seja (e perdoando-se a generalização), os judeus mais concentrados na Europa oriental, esses sim ortodoxos e fechados. Essa do "proselitismo ardente" não lembra ao diabo, sendo evidente que os judeus, enquanto "povo eleito", embora aceitem a conversão, não andam para aí a arrebanhar crentes (judeu é filho de mãe judia, simples como isso), mas o mais impressionante é o tom acintoso: dizer, no apogeu dos nacionalismos exaltadores da raça (seja lá isso o que for), que os judeus eram "cônscios da superioridade da sua raça" não levaria, decerto, a bons resultados. Tal como o uso do possessivo em "seu Deus", uma imbecilidade recorrente, atendendo a que as religiões do livro entroncam todas em Abraão, ou seja, no Deus de Abraão, sempre o mesmo, indiferente a que o tratem por Deus, Adonai, Javé, Alá ou o que quer que seja.

Não é falso que houvesse ódio aos judeus, na Idade Média como sempre. Se havia pestes, por exemplo, eram acusados de terem envenenado os poços. Porquê? As epidemias não grassavam nas comunidades judaicas, apenas porque, nos seguimento das normas sanitárias expressas pela Tora ou pela tradição talmúdica, eram infinitamente mais limpos do que os restantes. O que há aqui a reter é a forma como o nacionalismo do século XX estimulou estes rancores absurdos. A religião é apresentada como fundamento da nacionalidade (sabiam lá o que era nacionalidade, na Idade Média!...), pelo que as perseguições (a referência de Matoso é António Sardinha, está tudo dito) resultaram da "irredutibilidade dos judeus e dos cristãos novos em se adaptarem à vida nacional".

Só por pudor científico Matoso não terá usado a rebuscada fórmula dos "assassinos de Cristo". Mas não pode deixar de espantar o branqueamento da Inquisição (pouco estudada, ao tempo em que este manual foi produzido): aponta-se que o Santo Ofício não terá sido tão rigoroso como isso, por "só" terem sido executadas na fogueira, 1454 pessoas, das 24 522 julgadas entre 1536 e 1732 (não sei onde foi ele buscar estes números, não os entendam como verdadeiros), esquecendo todo o clima persecutório e ignorando que, mais do que acender umas fogueiras para gáudio popular, o que os inquisidores queriam era arrestar os bens dos cristãos novos, algo que fizeram com enorme eficácia.

Enfim, tudo isto para dizer que as histórias mal contadas - propositadamente mal contadas, claro - resultam em mentalidades mal formadas e feridas mal saradas. E esses são males que muito custam a curar.

Façam as contas

2008-04-25T11:56:00.003+01:00

Como jornalista, tenho a obrigação de acreditar que não basta ser-se ignorante e destituído de espírito crítico para se aceder à profissão, mas às vezes parece mesmo que sim. Isso nota-se nas pequenas coisas, que são, afinal, as maiores mostras da ligeireza com que se está na vida e na profissão. Uma boa ideia, por exemplo, é deixarem, de uma vez por todas, de dizer que houve "48 anos de Estado Novo" em Portugal. Ora bolas! Isto vem da retórica do pós-25 de Abril, em que, por tudo e por nada, se falava em "48 anos de fascismo", mas a verdade é o que Estado Novo foi definitivamente instituído pela Constituição de 1933. Ou seja, não surge no golpe militar de 28 de Maio de 1926. Depois disso, como dizia o Guterres, é só fazer as contas e poupar o meu televisor aos insultos com que, uma ou outra vez, o vou brindando.

Canta a Primavera, pá

2008-04-25T00:14:00.001+01:00

Actualização: há que tempos que tinha preparado este vídeo da segunda versão de "Tanto mar" para postar hoje; vi entretanto, via Arrastão, que alguém disponibilizou no YouTube a rara versão original, lançada em Portugal e censurada no Brasil; tenho de a pôr também aqui, para que o quadro fique completo.

É entrar, é entrar!...

2008-04-24T19:28:00.004+01:00

Finalmente, sinto que a consagração está próxima e que o sitemeter vai rebentar pelas costuras. Experimentem teclar, no Google, a expressão "baixando as calcinhas". Qual é o primeiro resultado da busca, qual é? Nem mais: este vosso estabelecimento vem à cabeça, ultrapassando tudo o que terá motivado o/a cibernauta que, inadvertidamente, deu de caras com esta sucessão de divagações nada apimentadas. Ignoro se, para manter o êxito, terei de seguir uma nova linha editorial. Por mero interesse científico, deixo aqui, sem nexo, a oração "rasgar as calcinhas", a que poderei acrescentar "arrancar as calcinhas à dentada". Vamos lá ver no que dá. Para as estatísticas da blogosfera, um tarado vale tanto como um seminarista (e se o seminarista for tarado, vale por dois?...). Ou seja, é apenas mais um degrau no contador de visitas que nem por isso me afaga o ego.

Philly

2008-04-23T10:57:00.003+01:00

A dezena de pontos percentuais de vantagem conseguida na Pensilvânia é, para Hillary Clinton, não o balão de oxigénio de que necessitava, mas uma borrifadela de laca que a mantém, aparentemente, tesa na corrida e a salvo das pressões partidárias para abandonar. A verdade é que Barack Obama reduziu substancialmente o grande fosso que existia e mantém a dinâmica vitoriosa. Prevê-se que nenhum dos dois consiga, antes da convenção nacional do Partido Democrático, assegurar o número de delegados suficiente para garantir a nomeação, pelo que o folclore eleitoral está para durar. Interessa notar, ainda, como os resultados deste Estado são reveladores. Hillary ganhou, sobretudo, nos meios rurais da Pensilvânia. Em Filadélfia, naturalmente o condado com mais eleitores inscritos, Obama teve 65%, e até no Allegheny County (no coração da ruralidade, mas onde fica Pittsburgh, a segunda maior cidade da Pensilvânia), o senador do Illinois conseguiu chegar aos 46%, minando a grande aposta de Clinton, que era conseguir uma vantagem de dois dígitos bem mais substancial. Esta dualidade entre a América rural e a América urbana, que não se verifica em todo o lado, pode ser sobreposta aos dados étnicos e não deixa grandes dúvidas: para os "rednecks", a questão racial parece ser determinante.

Dia da Terra

2008-04-22T09:56:00.005+01:00

Não direi que seja assim com toda a gente, mas "a aldeia" é coisa comum às pessoas da cidade. Eu, tripeiro de gema de primeira geração, tenho duas, mas a mais marcante é, como já terei dito algures, a terra da minha Mãe, Vale Formoso, concelho da Covilhã. Aí passávamos, nesses tempos que vão parecendo tão distantes, o mês de Setembro inteiro, ano após ano. Ora, houve alguém que chegou aqui ao blogue depois de introduzir no Google as palavras mágicas "fotos vale formoso/covilhã", pesquisa alheia que me levou ao blogue Máfia da Cova, a que roubei, descaradamente, a foto que se segue.

Hoje, Dia da Terra, a coisa não poderia começar pior. A febre das podas assassinas, tantas vezes denunciada por quem sabe, chegou aos caminhos da minha meninice. Esta estrada, uma das três que levam ao povo, como por lá se diz, era ladeada por árvores frondosas, que produziam sombras estupendas em praticamente toda a extensão. Quando andávamos com as bicicletas, ir dar "a volta ao ramal" significava, justamente sair da aldeia por um dos lados, ir até à estrada que liga a Covilhã à Guarda, virar depois na direcção de Manteigas e, após subida e curvas variadas, regressar a Vale Formoso (indiquei o circuito a azul na imagem do Google Earth).

Agora, a estrada é ladeada por cadáveres adiados, que tentarão crescer das feridas mas nunca voltarão a ser os portentos que foram. Por causa de uns imbecis quaisquer, não sei se da junta de freguesia se do município, apenas que imbecis.

Antes de Abril

2008-04-21T20:45:00.006+01:00

“O descrédito do parlamentarismo, inaugurado em Portugal com a revolução de 1820, estava pràticamente feito, pelos resultados a que conduzira o País. No campo doutrinário também a sua condenação há muito se realizara, mercê sobretudo dos trabalhos do grupo do «Integralismo Lusitano», orientado pelo talentoso nacionalista Dr. António Sardinha, que em 1914 lançara a publicação da revista «Nação Portuguesa», onde as mentiras da soberania popular, da democracia, etc. haviam sido combatidas com extraordinário vigor.”

Folhear o “Compêndio de História de Portugal” de António Gonçalves Matoso, pai de José Mattoso e formatador historiográfico de quem cresceu e estudou no Estado Novo, permite que, a cada passo ou a cada parágrafo, nos apercebamos desta realidade de tantos tempos e lugares: a instrumentalização ideológica do passado. Oito páginas chegavam para enegrecer convenientemente esse período entre 1910 e 1926, ou seja, retratando-o como o beco sem saída que levou à messiânica “Revolução nacional” do 28 de Maio e, numa lógica e milagrosa sequência, à ascensão do “Senhor Dr. Oliveira Salazar”:

“Graças ao Estado Novo, Portugal voltou a conquistar o seu prestígio no mundo. E êste prestígio manter-se-á para glória eterna de Portugal, porque «por tôda a parte», no dizer de Salazar, «o orgulho de ser português remoça o sangue dos portugueses de hoje e permite repousem tranqüilas no túmulo as cinzas heróicas dos portugueses de ontem».”

O condicionamento das tenras mentes dos estudantes liceais desses tempos vê-se por toda a parte. Não apenas nas questões políticas, de que é paradigma a forma como é tratada a revolução liberal de 1820 e como, nas entrelinhas, se exalta o império e reprime a prática parlamentarista (veja-se o que é dito de Manuel Fernandes Tomás: “A acção que teve nas Côrtes Constituintes, a sua política idealista e exaltada, sobretudo em relação ao Brasil, foi contrária aos interêsses nacionais e teve as conseqüências a que nos referimos no texto”), mas também na salvaguarda da sociedade patriarcal, até quando toca a tecer encómios à pouco aprazível D. Carlota Joaquina, só porque foi uma força contrária ao Liberalismo, promovendo as golpadas do filho D. Miguel: “Sentia em si sobeja virilidade para ser ela o Rei. A natureza, de facto, enganou-se, fazendo com tal alma desta filha dos Bourbons uma mulher ou, antes, lhe foi o fado supinamente inclemente, reduzindo-a à inação e à impotência quando a dotava para querer e dominar, ver e resolver por si, para ser uma Isabel de Inglaterra ou uma Catarina da Rússia” (Oliveira Lima, citado numa legenda de António G. Matoso; note-se a subliminar exaltação do autoritarismo – “querer e dominar, ver e resolver por si” – patente em vários pontos do compêndio, designadamente nos rasgados elogios ao “vilmente assassinado” Sidónio Pais, apresentado por Matoso como o autor da “primeira tentativa feita, depois da proclamação da República, para instalar em Portugal a ordem e a autoridade”).

O livro é, como tantos outros, um livro de regime. Um documento que, não obstante o rigor geral adequado aos conhecimentos da época, mostra como a história é sempre ferramenta essencial na construção e na solidificação dos totalitarismos. E a partir dali se chega a muitos dos equívocos lugares-comuns que povoam, ainda, o senso comum dos portugueses em matéria de conhecimento histórico, designadamente em relação aos períodos contemporâneos que só depois do 25 de Abril puderam ser convenientemente estudados nas universidades.

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Nota: Corrigi, entretanto, o nome de António G. Matoso, porque não usava o "tt" que tão bem fica à circunspecção beneditina do filho (uma maldadezita, pois José Mattoso, além de superstar académica, é um notável medievista e problematizador da história).

The rain in Spain stays mainly in the plane

2008-04-19T11:54:00.003+01:00

Não pára de chover. Tudo o que eu pudesse dizer, nestes dias, a propósito do tempo, mais do que conversa de circunstância seria indecoroso. Há ali um cão desejoso de ir à rua. Despreocupado, claro está, pois não será ele a ter de me secar com toalhas várias no regresso a casa, tentando minimizar o impacto ambiental da extraordinária humidade relativa em cada milímetro quadrado de pêlo. Enfim, chuva, cão, rain, dog... cá está: um momento de genialidade com Tom Waits em palco, interpretando "Rain dogs".

Tino

2008-04-18T00:52:00.000+01:00

Chegaram-me às mãos os escritos de um homem pequeno que sempre julgou ser grande, senhor de uma vaidade serôdia que o ocaso cognitivo vai agora acentuando. O que ele fez, activa e, sobretudo, passivamente, é o verdadeiro rosto de uma vida que não aparece em mil exemplares de patrocínio autárquico. Algo que deixou de me entristecer há muito, essa pusilanimidade bajuladora, assente numa absoluta abdicação de princípios para segurar parcos privilégios, entretanto caducados sem honra nem glória.

Vamos lá ver se isto ainda funciona...

2008-04-18T00:13:00.002+01:00

Menezes demite-se, num choradinho tremolo em modo menor, fazendo-se à vaga de fundo que o reconduza ao poleiro. Nos blogues, vejo as primeiras reacções de indignação stacatto, atacando os que lhe minaram a liderança. Que espécie esta, a humana, que inventou a classe política para a conduzir...

TRICAMPEÕES

2008-04-05T23:27:00.002+01:00

Simples como isto: mais um.

41

2008-04-03T11:52:00.000+01:00

Hoje não acordei com o teu telefonema, querida Mãe, nem tive os beijos dos quarenta aniversários que estão para trás. Visitei-te pela manhã, onde te deixámos, e fiz votos para que saiba manter-me digno, num mundo cuja abundância de maldade nunca terás, sequer, imaginado.

O despovoamento e a escola

2008-03-31T23:19:00.002+01:00

Quis o acaso (na verdade, a decisão foi minha, mas é para estas invocações que o acaso serve) pôr-me a residir, passados tantos anos, junto ao liceu que frequentei quando disso era tempo. Circundo-o todos os dias, enquanto levo o cão em passeios higiénicos, todos os dias contacto com os adolescentes que por lá andam agora, sejam os que fumam e entopem os passeios, sejam os que gastam no supermercado, em guloseimas, o dinheiro do almoço. E vejo-os diferentes do que éramos, muito provavelmente por eu mesmo ser já uma carcaça empedernida.

Mas não é só isso.

Do que de há vinte e tal anos me salta agora para o cadinho das memórias, extraio a ideia de que havia de tudo na minha escola. Gente muito rica, gente muito pobre e tudo o que entre uns e outros houvesse, lá estaria eu também nesse saco de gatos da classe média. Convivíamos sem grandes problemas. Havia grupinhos de toda a sorte, evidentemente, mas todos jogavam à bola uns com os outros, todos se sentavam ao lado uns dos outros na sala de aulas, uns e outros seguiam os percursos que podiam, mas já não era idade em que o aproveitamento ou a falta dele causassem atitudes de desprezo entre colegas. Resumindo, toda a sociedade estava projectada em cada turma e, sem que os conflitos ou a indisciplina estivessem ausentes, havia harmonia naquilo. Agora, quando ouço os meninos e as meninas a falar, vejo que são todos broncos. E não há aqui, evidentemente, qualquer problema geracional, embora muitos casos possam derivar dos pais que se desobrigam, delegando na televisão, na playstation e nos professores todas as tarefas educativas. Sempre houve burros, e não há promoção artificial do sucesso escolar que esconda isso.

Parece-me que a real causa deste panorama, que ao lado de todos os doutos analistas tem passado, é o fenómeno de despovoamento da cidade, que, passo a passo, vai ficando reservada aos que têm muito, centrados em zonas exclusivas, e aos que têm muito pouco, espalhados pelo casario degradado e pelos bairros de habitação social. A dita classe média vai transitando para a periferia, os abastados põem facilmente as criancinhas no ensino particular, a escola pública vai ficando reservada aos que crescem com pouco e sem horizontes, ainda por cima privados da tal harmonia que representava a presença na escola do todo social. Tornando-se maioritários e dominantes, esses grupos constituem-se como exemplo e tornam-se imunes a qualquer estímulo que do ensino possa advir.

Se os problemas em ambiente escolar foram claramente agravados pela massificação do ensino, com a qual ainda nenhum governo soube lidar competentemente, esta questão do despovoamento nada tem de irrelevante e é, tenho-o por certo, um importante catalizador da rebeldia, da indisciplina e da ausência de rumos dos jovens. Daí que escolas que antes trabalhavam bem sejam, agora, aparentes becos sem saída. Não se pode pensar a escola sem a enquadrar na envolvente social, ou, melhor, sem equacionar de onde vêm aqueles que a escola serve. E é, portanto, errado pensar a escola sem questionar a especulação imobiliária que afasta as pessoas da cidade, os maus serviços municipais que afastam as pessoas da cidade (a sujidade, no Porto, agrava-se sistematicamente desde o afastamento do vereador Oliveira Dias) ou a insegurança que afasta as pessoas da cidade (e nasceram as cidades de sentimentos gregários, entre os quais a garantia de segurança talvez fosse o mais importante). E é errado escamotear a necessidade de pôr um travão aos factores que permitem o crescimento desenfreado das periferias, em especial a circunstância de a construção civil ser a cornucópia de onde os poderes autárquicos vão extraindo euros e votos (uma relação directa, não falo aqui de corrupção).

Enfim, tenho agora mais que fazer, mas tive de vir aqui desabafar. É que, na televisão, a propósito do caso da escola Carolina Michaëlis, estão a debater os telemóveis. Sim, os telemóveis!...

A alegre podridão

2008-03-20T12:25:00.004Z

O filme que se segue é chocante. Deveria estar a ser devidamente investigado pelas autoridades policiais, mas também deveria ser um aguilhão ferrado nas consciências de todos aqueles que, ao longo dos últimos anos, têm levado o sistema educativo português à total degradação. Admito que haja mediocridade entre os professores, atendendo a que até ao Governo a mediocridade chega, mas incomoda-me sempre que alguém vê os docentes como uma corporação resistente ao progresso, transformando em leis gerais as experiências que viveram ou as experiências que julgam que os filhos vivem, porque os filhos têm sempre razão. Sempre tenho dito que o problema de educação, muito mais do que na escola, está no embrutecimento geral da sociedade, potenciado pelo consumismo, pela iliteracia, pela televisão aparvalhada ou pelo crédito malparado. Os meninos e meninas que aqui se divertem à custa de uma professora, sujeita a ser humilhada no local de trabalho (ou porque gosta de ensinar ou porque tem de se sujeitar a ser mal paga, em relação à responsabilidade social que se lhe atribui), não estão integrados em projectos especiais de reinserção. Estão perfeitamente inseridos na sociedade, são a parte sombria do futuro que aí vem (porque - concedam-me algum bom senso - as crianças e jovens não são todos assim). E estão a ser promovidos pelas políticas de educação baseadas no facilitismo e no fingimento, deste Governo e dos outros que o precederam, até porque sou levado a acreditar que a doença não está nos políticos, mas nessa chusma burocrática das ciências da educação, continuamente activa e indiferente ao vaivém de ministros a que a democracia obriga. Os professores merecem ser respeitados, evidentemente, mas será mais importante apoiá-los. Não em manifestações pontuais ou em acções simbólicas de protesto, mas restituindo-lhes, de uma vez por todas, a autoridade técnica e moral que lhes tem sido roubada pela escória que vai subsistindo entre pedagogos e políticos.

(via Blasfémias)

Vamos aprender a falar com os senhores políticos

2008-03-15T11:52:00.004Z

Ora, sendo o jornalismo de política, essencialmente, feito de um vaivém de recados, de acusações e réplicas, de ocos ecos de guerrilha palavrosa, a entrevista que o líder do PSD deu, há dias, à RTP veio mesmo a calhar para inventar notícias. A frase mais bombástica, ao que parece, foi dirigida a António Capucho, o qual, segundo Luís Filipe Menezes, "aligeirou responsabilidades". Na rádio, uma jornalista entusiástica repetia a frase - "aligeirou responsabilidades" - para introduzir o contraditório feito pelo presidente da Câmara de Cascais. Dá que pensar. Como se tornam as responsabilidades mais ligeiras? Alimentam-se a folhas de alface e iogurtes light? Ou será que Menezes, afinal, ouviu da boca de alguém a expressão "alijou responsabilidades", decidindo, com valentia, trocar a correcção pela asneira que lhe pareceu mais familiar?...

Cesse tudo o que a musa antiga canta

2008-03-13T19:09:00.005Z

_ Nome?

_ Carolina Salgado.

_ Profissão?

_ Escritora.

Rezam as crónicas que assim se apresentou a senhora, hoje, ao tribunal de Gondomar. A desfaçatez não impressiona nem tem interesse por aí além, a não ser por me ter lembrado uma outra apresentação, creio que imaginária, ouvida, em tempos, salvo erro, num programa de rádio:

_ Nome?

_ Maria Alice.

_ Profissão?

_ Lili Caneças.

Se eu fosse a Edite Estrela (safa!...)

2008-03-13T10:50:00.004Z

Excelentíssimos camaradas jornalistas e outros utilizadores da palavra escrita que eventualmente por aqui passem, de uma vez por todas usem a cabeça para pensar em mais do que manigâncias, pois o uso correcto da língua é a verdadeira arma de que dispõem para obter alguma respeitabilidade:

Frases como "iludir a crise" são disparatadas, atendendo a que a crise não tem consciência própria nem expectativas que possam ser goradas. Quem assim escreve está iludido por obra da prestidigitação semântica que é a consagração do erro pelo uso (veja-se a transformação da expressão latina "pari passu", i.e. "a ritmo igual", em "a par e passo", que parece fazer todo o sentido, mas nem por isso). Portanto, consultem os dicionários, em vez de perguntar para o lado, e percebam que o correcto será "eludir a crise".

Dennis Pennis

2008-03-11T13:17:00.003Z

Não sei por que me lembrei do Dennis Pennis, o repórter que o actor britânico Paul Kaye inventou para importunar as celebridades. Procurei-o no YouTube e aqui está. Só a pergunta final a Demi Moore justifica que se veja com atenção. De resto, fica a figura de usrso de um Tom Hanks rodeado de gorilas, a falta de elasticidade mental de Mel Gibson e o fair-play de Pierce Brosnan.

Reconciliemo-nos, então

2008-03-10T23:57:00.002Z

E dizem os monárquicos que só um rei promoverá a reconciliação nacional!... Atendendo a que não estamos em guerra civil, não se percebe que desavenças tão profundas são essas, além das que salutarmente povoam um regime pluralista. (suspiro!...)

Aqui d'el rey

2008-03-10T23:43:00.003Z

Finge-se, na televisão, um debate que determinará prós e contras da república e da monarquia. Do mais oco - ou superficial, condescendamos - que tenho visto. Não por falta de gabarito dos intervenientes, mas porque, sendo o debate descabido, atendendo a que não se vive uma crise dos valores republicanos, o brilhantismo está de férias na Papuásia. Curioso será perceber o ascendente mediático conseguido pelo pequeno lobby monárquico, que tenta capitalizar o relançamento de uma questão anacrónica.

O Porto Oriental no final do século XIX

2008-02-29T13:47:00.006Z

Foi com muita pena que não pude assistir à apresentação de "O Porto Oriental no final do século XIX", do Jorge Ricardo Pinto. Terei agora (desculpem-me o uso de um dos mais horrendos chavões do desportivês) de correr atrás do prejuízo (quem corre atrás do prejuízo?!... foge-se do dito, isso sim, havendo engenho ou sorte, conforme as circunstâncias). Enfim, sem mais divagações, o autor, pelo que já nos habituou na blogosfera, particularmente no saudoso Avenida dos Aliados, mais do que um geógrafo urbano que estudou determinado período da evolução do Porto, é um apaixonado pela nossa cidade (e dragão, evidentemente!). Por isso, é impossível que não valha a pena, pelo que estou à vontade para recomendar às cegas.

Mapa de cicatrizes

2008-02-26T01:01:00.005Z

Mulheres da minha vida: a minha mãe, Maria Manuela, ao colo da minha avó, Leontina, e a tia Livinha, irmã que era como filha da minha avó e teve na minha mãe uma espécie de primeira filha (simples...)

Todos os anos o grande calendário de uma empresa imobiliária, “A Confidente”, era pendurado lá em casa, na cozinha. Só a recordação importa, o nome da firma é irrelevante, como irrisória era a passagem dos dias e dos meses antes de ter consciência deles. Depois, essas marcas do tempo começaram a ganhar nexo, as férias que se aproximavam, sempre tantas, o Natal à vista, uma ou outra prenda que cairia no dia de anos... Muito cedo, porém, o calendário tornou-se aquilo que todos nele vamos construindo, um mapa de cicatrizes, um cíclico lembrete que reabre os lanhos na alma quando os julgamos selados. Não é o caso, sendo hoje dia de uma ferida ainda tão rasgada e funda. Neste teu aniversário, querida Mãe, só poderei beijar-te na memória, como o tenho feito todos os dias e todas as horas desde esse absurdo Novembro, sempre perplexo por ainda bater este meu coração, tão apertado o venho trazendo.

Ahmed, o terrorista morto

2008-02-24T16:57:00.005Z

Em Portugal, ventríloquo é sinónimo de patarata com um pato ao colo a dizer patacoadas. Jeff Dunham é americano e, se tiverem a paciência de ver o filme durante dez minutos, partilharão comigo um dos números mais hilariantes que já vi.

Post n.º 100 - Smith and Wesson and me

2008-02-21T00:41:00.003Z

À falta de melhor, o centésimo post dest blogue serve, justamente, para assinalar que é o centésimo post deste blogue. E porque isto não corre no mainstream da erudição, deixo aqui uma cena memorável de tiros em que a verosimilhança não é tida nem achada. Neste excerto de "Sudden Impact" (1983), o quarto filme da série Dirty Harry, Callahan remata com a célebre frase "Go ahead, make my day!", mas é o diálogo a meio da cena, com um dos maus, que me enche as medidas:

Mau - What you doin’, pighead sucka?
Harry - Everyday for the last ten years, Loretta there has been giving me a large black coffee. Today she gives me a large black coffee, only it’s got sugar in it. A lotta sugar. I just came back to complain. Now you boys put those guns down.
Mau - Say what?...
Harry - Well, we're not just gonna let you walk out of here.
Mau - Who's “we” sucka?
Harry - Smith and Wesson and me.

P.S. - Apesar de republicano, Clint Eastwood é deus.

Cuba

2008-02-19T13:14:00.003Z

Fidel sai de uma cena que já havia abandonado, e as alvíssaras ecoam pela blogosfera lusa, ufana da liberdade universal e de um sistema de harmonia auto-regulada aplicado a todo o mundo. Ora, parece evidente que o regime de Cuba, com toda a propriedade castrador e esclerosado, não presta. Uma revolução que triunfou enquanto quintal distante da União Soviética, que resistiu em quase asfixia ao fim da Guerra Fria e recebe algum oxigénio pago pelo petróleo do amigo Chávez, tem fracas perspectivas de sobrevivência. Mas a alegria generalizada é um disparate. Passo a passo, a ilha tenderá a ser, de novo, um quintal dos Estados Unidos. O Capitólio mantém-se, orgulhosamente, de pé, e todos os sucedâneos de Michael Corleone estão à espreita para recuperar o que julgam ter sido deles por direito divino. Quanto aos cubanos, ficarão sempre na merda, talvez com mais coca-colas, hamburguers e neon lights importadas de Vegas.

All quiet on the western coast

2008-02-19T01:48:00.004Z

Portugal é um país pequeno, mais pequeno ainda é o país que nos mostra a televisão, chamando-lhe de igual modo Portugal. É o país que não se preocupa com a possibilidade de, sei lá quando, a Área Metropolitana de Lisboa vir a albergar 45% da população nacional (disseram-no no "Prós & Contras" não como quem anuncia uma catástrofe nacional, a do esvaziamento do país, mas como um problema urbano que requer soluções), é o país que ouve atentamente um tipo qualquer, no mesmo espaço, a dizer que uma nova travessia do Tejo vai aproximar o Norte do Sul, isto é, Lisboa de Faro (assim mesmo, sem tirar nem pôr). Desliguei o televisor, porque tinha mais que fazer. Isto de chegar a casa, fazer o jantar, comer, dar de comer ao cão, levar o cão a passear e trazer o cão de passear distrai do resto. Até me esqueci da entrevista do primeiro-ministro, que, pelo que vejo nos blogues, não teve interesse por aí além, o que não admira, quando a maior preocupação da nossa massa crítica é o "fait-divers" dos projectos de engenharia. E do Sócrates passo para uma coisa que anda para aí nos blogues (nem polémica se lhe pode chamar), porque um tipo disse na televisão que anda para aí um blogue em que, alegadamente, assessores do Governo assumem a identidade de um qualquer cidadão para fazerem os fretes todos à política oficial, mas afinal o tipo existe mesmo e não não tem nada a ver com assessores, ai não que não tem, e não saímos disto porque há muita gente com pouco para fazer. Os blogues são isto, são o caos. Contam-se pelos dedos - metaforicamente, é claro - aqueles em que a um nome pode associar-se uma pessoa sem lugar para dúvidas. De resto, sejam assinados com alcunha descarada ou com nome e apelido que nada digam ao cidadão comum, valem apenas pela essência do que neles se escreve, devendo ser sempre muitas as reticências quanto às intenções que lhes subjazem. That's life, e perder tempo com isso é mera conversa de café.

Volta, Guerra Fria, estás perdoada!

2008-02-17T20:19:00.001Z

Enquanto unidade política, a União Europeia é falsa como a Jugoslávia de Tito, e é nos Balcãs que mais facilmente se confrontará com as fraquezas que a minam. A falta de uma posição consensual em relação à declaração unilateral de independência do Kosovo, feita hoje em Pristina, é sintomática, reforçando a ideia de que a Europa, incapaz de se construir como identidade, continua a ser uma espécie de estrutura esponjosa entalada entre as forças dos blocos dominantes, refeita que vai estando a Rússia do colapso. O orgulho que temos do processo de integração leva-nos a esquecer, quase sempre, que a Europa que somos foi impulsionada pela Guerra Fria e pela constituição de zonas de influência. Inventada pelos americanos, na medida em que o Plano Marshall foi o detonador do processo, a UE não soube, ainda, emancipar-se, permanecendo presa aos desígnios dos norte-americanos, assim embarcando numa espiral de contradições de que não há saída: o alargamento. Se a questão de Turquia é demasiado evidente, tratando-se de um elemento absolutamente estranho aos valores e à identidade da Europa, se uns e outra existem, o problema dos Balcãs é menos claro e encoberto por várias máscaras. Ou seja, se na Turquia o avanço do integralismo islâmico vai dando sinais claros, o Kosovo ainda mantém a aura de minoria oprimida que levou à intervenção da OTAN em 1999, apesar de todos os factores que criam a instabilidade endémica da região, dos étnicos aos religiosos. A obsessão ocidental pelo multiculturalismo, não sendo a génese do problema, cria terreno para que a Europa aceite ser um tabuleiro geostratégico dos Estados Unidos, sujeitando-se à iminência de uma explosão descontrolada e criando terreno para fenómenos de implosão no País Basco, na Córsega, em Chipre... Historicamente sérvio, o Kosovo foi asfixiado pela demografia e, aos olhos de muitos, é já visto naturalmente como um espaço albanês. A coisa poderia parecer normal, atendendo a que nada existe que nunca acabe e a que a mudança traça o curso natural da humanidade, mas poucos parecem querer ver que se vai encharcando com fertilizante terras carregadas de sementes de ódio. Espaço natural para o alargamento da União Europeia, ligando a Grécia a um todo territorial, a ex-Jugoslávia acarreta inúmeros perigos que dificilmente podem ser acautelados. Rancor, ódio e vingança estão sempre à espreita entre os povos que ali habitam, e a independência do Kosovo, por mais que todos o neguem, ajuda ao despertar da besta. A Rússia não quer abrir mão da influência nos Balcãs, que se vai mantendo através da Sérvia, os Estados Unidos não querem perder a possibilidade de construir ali um novo baluarte. No meio, sempre no meio, isto a que chamamos Europa. O Kosovo poderá significar mais um posto avançado do islamismo e, enquanto os EUA têm sempre um oceano de permeio, nós estamos todos ao virar da esquina.

Small stuff

2008-02-17T15:48:00.002Z

Saíram os andaimes e os panos, finalmente. É como se a minha casa tivesse sido operada às cataratas.

Aquilo a que os americanos chamam "momentum"

2008-02-15T02:14:00.003Z

Cartoon de Plantu no "Le Monde"

Cable guys

2008-02-13T00:28:00.001Z

Aparece-me à porta um prospector que se apresenta com a contundente credencial do Grupo Sonae. Na verdade, o que vejo é um cabide móvel de sorriso forçado, em que o fato, decerto emprestado, assenta como os sapatos do vagabundo de Chaplin, com a diferença de estes serem comestíveis. Estica-me de rompante o bacalhau, que aperto a contragosto antes de, no cumprimento da rotina habitual, dizer que não, sem lhe dar tempo de explicar ao que vinha. Começa, porém, a desbobinar a ladainha, e só passados alguns segundos o temporizador cerebral descodifica o “não”, que deve ter-lhe soado aos melhores dias do Zé Cabra. Já parado frente à minha porta, entreaberta para o cão não sair disparado a festejar a visita, parece estacar e solta um indignado “não tem?...”. Pelos vistos, a missão dele é inventariar a maquinaria digital que cada um guarda em casa, da fritadeira aos acessos à Internet. Esforçando-me por soar monocórdico, explico-lhe: “Respeito o seu trabalho, mas o que tenho ou deixo de ter não é da sua conta”. Tenta parecer descontraído, toma nota do andar como quem diz, triunfante, “estás listado” e desanda pelo patamar enquanto fecho a porta. Bem sei que esta rapaziada anda ali pelo único prazer de ganhar uns miseráveis cobres, mas não tenho paciência para a agressividade comercial das empresas. O mesmo se passa com a gente das televendas. Os da TV Cabo deixaram de me ligar, perguntando se tenho Internet em casa, a partir do momento em que, ao cabo de quatro dias consecutivos a receber mais do que uma chamada diária, assegurei que cancelaria a assinatura mal recebesse outro telefonema.

Huckabee

2008-02-10T20:21:00.001Z

Pregador criacionista, ultraconservador, reaça até mais não. Pior: apoiado por Chuck Norris!... Mas com sentido de humor, porque a isso são obrigados os candidatos norte-americanos. Mike Huckabee no "Colbert report".

Escavações

2008-02-10T15:54:00.000Z

Ainda no seguimento do que foi debatido aqui e referido aqui, prossigo no capítulo das revelações que não envergonham. O meu primeiro LP foi um álbum ao vivo dos Procol Harum, com a canadiana Edmonton Simphony Orchestra (comprado, salvo erro, numa discoteca Gelmirez, em Vigo, que tinha o hábito de pôr um feio autocolante verde nas etiquetas do vinil). Um dos temas é este eterno "A salty dog", que fui descobrir numa interpretação de 1977, com Gary Brooker ainda em plena forma. Estes posts "pescados" no amigo YouTube, embora não agradem a toda a gente que saltita apressada de blogue em blogue, inserem-se numa espécie de fundo histórico, além de serem carinhosamente produzidos, na esperança de que possam deliciar uma ou outra alma saudosista.

Breaking news

2008-02-10T02:11:00.000Z

Vitórias expressivas de Barack Obama no Nebraska e no estado de Washington, embora os resultados ainda sejam parciais. Se Obama é o meu candidato, por ridículas que sejam estas declarações de apoio nos blogues portugueses, mais o é pela percepção que começa a haver de que Hillary Clinton estará mesmo dependente dos superdelegados, ou seja, das manobras de bastidores entre as elites partidárias, mesmo que ao arrepio do voto popular. E mais: a antiga primeira dama usa golpes baixos. Foi a única a apresentar-se às primárias do Michigan e da Florida, que haviam sido descartadas pela estrutura central do Partido Democrático, e quer agora, em tribunal, que os delegados correspondentes lhe sejam atribuídos...

Doze palavras

2008-02-10T00:18:00.001Z

A Leonor que me desculpe, mas eu quebro sempre estas correntes. E só respondo por o pedido ter vindo de uma das melhores blogueiras* desta choldra (parece mal, mas estou a parafrasear o Eça), na triste certeza de que não corresponderei ao desafio. Doze palavras, senhores, tenho de escolher as minhas doze palavras predilectas. Abrenúncio! Todas as restantes deste esburgado léxico me rogariam uma praga que faria corar de vergonha as do Egipto. São apenas uma dúzia, que outra dúzia poderá ser já amanhã. É que não me detenho muito na sonoridade das palavras. Isoladas, mesmo traduzindo conceitos bonitos ou oferecendo sonoridades melódicas, perdem todo o fascínio desse encadeamento que resulta na linguagem. Mas, enfim, prometi responder ao desafio. Podia armar-me em engraçadinho, reproduzindo doze meses do ano ou doze signos do Zodíaco. Mas não. Sem qualquer preferência e pela ordem alfabética que me parece ser regra do jogo, aqui ficam doze desses tijolos com que se erguem as mais deslumbrantes casas.

Adarve
Amorável
Azagaia
Cativar
Cornija
Gengibre
Imbricado
Partilha
Porto
Quimera
Sussurro
Telúrico

* apesar da aparente afinidade com aquele clube que, quando aqui é nomeado, surge sempre com minúscula e em corpo pequenininho.

Se alguém souber explicar como é que isto já foi há vinte anos, por favor cale-se...

2008-02-09T11:24:00.000Z

Marillion - Warm wet circles

No blogue do Paulo Querido debatem-se as manchas negras da memória musical de cada um, mas não quis seguir aqui esse caminho. Finalmente, encontrei no YouTube um concerto dos Marillion bem gravado (eu queria dar-vos "Sugar mice", mas alguém da Holanda decidiu desactivar a função que permite pôr aqui o filme). Marillion era a minha banda de culto nos anos 80. Vi-os cá no Porto em 1985, salvo erro, dois anos antes de ser gravado este magnífico espectáculo no festival Loreley, na Alemanha. Nunca conseguirei perceber como esta banda não foi um fenómeno planetário. O vídeo é da última digressão com Fish: quando ele saiu e foi substituído por um palerma qualquer, os Marillion morreram.

Lusofolia

2008-02-08T23:15:00.000Z

Vejo na televisão uma espécie de beatlemania por causa de um chavalo chamado Mickael Carreira. Antes, Carlos do Carmo disse coisas importantes, para que saibamos construir um fado mais optimista, mas poucos terão reparado.

Ah, isto é um programa do José Carlos Malato, mais um talk-show à portuguesa em que o apresentador exagera nos elogios aos convidados. Faz-me lembrar a primeira Volta a Portugal a que fui. O antigo ciclista Joaquim Andrade, que tinha um filho homónimo no pelotão e acompanhava a corrida como repórter de uma rádio local qualquer, no fim de cada etapa arrebanhava o herói do dia para um recanto da zona de chegada e punha-o nos píncaros, não em directo, mas metralhando palavras para o gravador:

_ Foste um herói nesta etapa, porque atacaste quando ninguém estava à espera, na subida para o alto da Porcalhota, e soubeste aguentar sozinho lá à frente, debaixo do calor, e mesmo quando o pelotão queria vir atrás de ti aguentaste o ritmo, com muito sacrifício, porque és um profissional de grande categoria, e só foste apanhado a três quilómetros da meta porque a sorte não esteve contigo. Chegaste na cauda do pelotão, mas foste o maior.

Finda a não-pergunta, o entrevistador, que antes combinara detalhes com o exaurido atleta, quase lhe cravava o aparelho nas ventas. A fita haveria de guardar fielmente as palavras do herói, que, ainda com os bofes de fora, lá respondia:

_ Obrigado.

E assim terminava a entrevista.

Role models

2008-02-08T01:56:00.001Z

Este gajo tem o Vicodin, eu tenho o Clonix. Ele é viciado, enquanto a série durar, eu vou-me arranjando, enquanto não for ao dentista...

Se eu fosse americano...

2008-02-08T01:42:00.000Z

... votava no tipo certo. Pelo menos, o teste diz que não me enganei.

(via Blasfémias)

Super tuesday 2

2008-02-06T12:28:00.000Z

Nisto das primárias americanas, é curioso lembrar que, em muitos estados, não temos democratas a escolher democratas e republicanos a escolher republicanos. Os eleitores designam o candidato da própria cor e o adversário que pretendem. Ou seja, têm sempre mais do que uma palavra a dizer e, seja qual for o desfecho nas eleições de Novembro, tê-lo-ão influenciado. Do lado dos democratas, Obama parece-me ser o que melhor aborda a globalidade dos eleitores, enquanto Clinton parece encostada ao peso do aparelho partidário. Triunfando em menos estados, a ex-primeira dama conseguiu os mais representativos (Califórnia e Nova Iorque à cabeça), mas o senador do Illinois contrariou as previsões de há uns tempos e manteve a corrida absolutamente aberta. É difícil alhearmo-nos das questões de raça e de género, que estarão a ter um peso muito importante neste processo, mas, para quem vê de fora, o ligeiro ascendente de Hillary cheira mais à força do conservadorismo num país em que as mentalidades estão longe de ser abertas.

Super tuesday

2008-02-06T03:13:00.000Z

Trabalho oblige, ponho-me a esta hora a ver os resultados das primárias americanas. As vitórias de Clinton em Nova Iorque e no Massachusetts (apesar da posição do clã Kennedy) indiciam a apetência por mais do mesmo. Parece-me que do que Obama precisa mesmo é de um milagre na Califórnia, mas não me cheira a milagres. Vou levar o Sancho à rua e dormir, que isto não nos diz respeito. Temos Cavaco, temos Sócrates, e a taróloga Maya anima as manhãs da televisão. Que mais poderá querer um país civilizado?

Carnaval

2008-02-05T01:50:00.000Z

Quando se fala na Idade Média (ai, como é falacioso isto das periodizações…), as pessoas tendem a pensar em tempos de medo, de regressão, de bruxas e feitiçaria, de boçalidade generalizada, de trevas. Ora bem, como diz o meu ilustre professor Armando Luís de Carvalho Homem, “dez séculos de trevas são trevas a mais”, e a corrente festividade é das melhores amostragens disso mesmo, pois guardado estava o negrume para uma idade que já não mediava coisa nenhuma. Nesses tempos de suposta escuridão, a Igreja, senhora de milenar sabedoria, soube construir uma fórmula para que os miseráveis – a base da pirâmide tripartida teorizada por Adalbéron de Laon – pudessem entender o triste fado que viviam como um desígnio divino ao qual deveriam resignar-se. Tal fórmula passava pela folia, presente ao longo de todo o ano na vida da gente comum, em que as estratégias de inversão/subversão, devidamente controladas, constituíam válvulas de escape que ajudavam a suportar o peso da cruz que o Criador pusera aos ombros dos não privilegiados. O homem era mulher, a mulher era barbuda, o tolo era visionário, o ignaro erudito… Enfim, o cão era gato, o gato era rato e o rato julgava-se elefante nesses dias de rebaldaria. Um dos fenómenos mais marcantes do género, no ocidente medieval, eram as festas do asno, em que um burro (asinino, de facto) era paramentado com vestes cardinalícias e posto no altar em funções, com sermão e missa zurrada. Todos participavam e riam, incluindo os clérigos, e todos sabiam que no dia seguinte regressava a ordem natural das coisas, em que poucos rezavam, outros poucos aguardavam a hora de combater e quase todos serviam sem esperança além da salvação a que, resignados com o fado, poderiam um dia chegar. Na transição da Idade Média para os tempos que os renascentistas apodaram de modernos, o quotidiano continuou a ser pautado pela instituição eclesiástica, mas tornou-se bem mais sombrio, bem mais assustador, bem mais austero. Com a moralização decorrente da Reforma tridentina (bem mais do que uma contra-reforma) veio a regra da penitência, o distanciamento do altar, o temor do confessionário, o pavor da denúncia. A estratégia de inversão não desapareceu, mas ficou expressamente cingida a um curto período de cada ano, aos dias que antecedem o jejum da Quaresma, a isso a que chamamos Carnaval. Fiel a essa estratégia de inversão, encimo este post com a minha fotografia, mascarado de menino feliz.

Vamos lá ver...

2008-02-02T02:52:00.000Z

António Capucho, que preside ao município de Cascais, diz que o regicídio foi "um atentado cobarde". Para usar de alguma polidez, direi que a inteligência não foi convidada para a inauguração da estátua de D. Carlos. Não se trata de enaltecer aqueles que mataram o rei, isso será ridículo ao cabo de cem anos e no seio de uma república já suficientemente solidificada, mas incomoda ver como um zé-ninguém fala dos que se predispuseram a morrer por uma causa, mesmo que matando. Já o que diz o sr. Duarte Pio sobre o deputado Fernando Rosas (ainda por cima um notável historiador) merece tanto crédito como tudo o que envolve a vida desse pretendente a coisa nenhuma: zero.

(via Arrastão)

Hoje, o passado

2008-02-01T04:29:00.000Z

Há cem anos, Alfredo Luís da Costa, Manuel dos Reis da Silva Buíça e outros conspiradores assassinaram o rei D. Carlos e o príncipe real, D. Luís Filipe. Pouco mais de dois anos e meio depois, a monarquia caiu e o país encetou o percurso republicano em que, com muitos avanços, recuos, conquistas e reveses, subsiste hoje sem grande contestação. A efeméride merece ser assinalada, na medida em que a maturidade de um povo não existe sem memória, e Portugal ainda precisa de amadurecer à força, nem que seja pelo aproveitamento exaustivo destes aniversários redondos.

Os atiradores, membros da Carbonária e, sem dúvida, republicanos, não foram propriamente heróis, nem a posteridade a isso deverá elevá-los. E não o faz. Até porque, contrariamente ao que tem sido sugerido nalguns meios, não me parece que a monarquia subsistiria se não houvesse regicídio. Hoje em dia, o esquema político das monarquias constitucionais apenas faz sentido em países que cedo desenvolveram formas de governo que não descuraram os cidadãos, como o Reino Unido ou os Países Baixos, em estados sem identidade e criados do nada num passado recente, como a Bélgica, ou em estados que congregam nações díspares e buscam na coroa um sinal de unidade, como a vizinha Espanha. Em sítios onde a República surge como natural corolário da libertação de monarquias absolutas e sociedades de privilégios, como Portugal ou França, só uma minoria defende a monarquia em nome de uma espécie de saudade congénita.

A ideia de aristocracia, algo que apenas existe no universo fantasista das revistas cor-de-rosa, é, na realidade, algo que escapa à natureza de sociedades que evoluíram para caminhos de liberdade e representatividade, sonhando com a ainda não atingida igualdade de oportunidades. Ser nobre nesse universo virtual, porque nada enquadra a nobreza à luz do Direito, é descender dos que primeiramente foram nobilitados, e esses são, ao longo do curso dos tempos, os que mataram mais, os que roubaram mais, os que serviram fielmente ou os que compraram a honraria do trato e da isenção. Hoje, matar não nobilita. Tomar pela força também não. Explorar também não. Subornar também não. Essas coisas podem dar proventos, mas não conferem honra, não configuram ideais de nobreza no sentido moral que podemos associar ao termo. Há alguns, porém, que assim não entendem, aqueles que ainda vivem ressabiados, agarrados a anéis de brasão, a retratos de tetravôs abastados, a ícones de um passado que acreditam correr-lhes nas veias. Muitos deles são monárquicos, usam bigodes farfalhudos e gostam de touradas.

Ora, são os monárquicos, tão expressivos e tão alienados como os amigos de Olivença, quem hoje homenageia na memória do senhor D. Carlos esse passado irrepetível. São paladinos de causas patéticas, seja por Olivença nunca vir a ser nossa, seja por apresentarem um abstruso pretendente ao trono, como é o senhor Duarte Pio de Bragança, fruto de uma linha miguelista que havia sido banida. Ora, não vindo a causa oliventina a propósito, importa gastar algumas palavras com os que pretendiam que o dia de hoje fosse de luto nacional. Felizmente, são livres de pretender o que lhes apetecer, livres que são de ter apetências absurdas. Mas a República nunca poderia mimoseá-los, enveredando por um caminho de autocomiseração em que os cidadãos não se revêem. O luto, mais do que honrar um rei que nasceu para ser vítima, porque os privilégios de nascimento teriam de ter um reverso de medalha, seria um acto de contrição da República e, consequentemente, uma ofensa aos que combateram a iniquidade, aos que tombaram no 31 de Janeiro, aos que fizeram o 5 de Outubro, aos que ajudaram a cair o Estado Novo e aos que travaram as tentações totalitárias subsequentes.

Porque embrutecido e apimbalhado, este país não é, hoje, verdadeiramente livre. Mas as instituições em que nos representamos teriam batido ainda mais no fundo se, face às solicitações esclerosadas dos monárquicos, não tivessem sabido resistir à tentação do universo cor-de-rosa. Aristocrático, fútil e corrosivo. Ainda bem que o não fizeram.

Ver aqui o que escrevi sobre o regicídio no JN

Teoria da relatividade

2008-02-01T03:05:00.000Z

Num sítio onde janto com alguma frequência, encontrei há pouco um amigo de juventude com quem, ali mesmo, apanhei grandes bebedeiras, nos tempos em que não sabíamos o que queríamos da vida ou o que ela pretendia de nós. Presumo que ainda não saibamos. Eu estou onde estou, ele está cheio de dinheiro. Mais por opção do que por necessidade, começou cedo a trabalhar numa área que florescia e que está hoje no centro das nossas vidas (ou não haveria blogues). E está cheio de dinheiro, fazendo questão de o aparentar. Não que tenha ganho em presunção, mas os Mercedes são cada vez maiores e mais potentes, os gadgets são “state of the art”, como dizem nos meios técnicos… Vejo-o agora de longe a longe, sei que mudou de casa para um duplex que pagaria um bloco de apartamentos a custo controlado. Aqueles com quem agora convive são os que, como ele, têm barcos e casas de férias sei lá bem onde… Enfim, regozijo-me com o sucesso dele, mas fico desconcertado quando me diz que, finalmente, há um negócio que o pode deixar bem. Porque nem todos os anos são de vacas gordas, porque 2006 foi magnífico e 2007 meteu nojo, porque, enfim, já não é o mesmo com quem passei férias na caravana de uma tia qualquer que a tinha estacionada em permanência no parque de campismo da Figueira da Foz. Mais do que gerar inveja, que não sinto e de nada me serve, estes encontros fortuitos ensinam-me que eu, mero assalariado contando os tostões em função de um nível de vida fracote, em que as grandes extravagâncias são a compra de livros ou as idas a um ou outro restaurante, tenho de ter em conta que o meu pouco é relativo e os meus queixumes ofendem os que vivem dignamente com muito menos. Mas queixo-me na mesma, à medida das minhas grandes expectativas, mero grão de areia face ao quimérico programa de actividades desse meu amigo de outros tempos.

Datas

2008-01-31T20:21:00.000Z

Devia assinalar aqui o 31 de Janeiro, pelo que representou e por ser tema de outro Porto menos acomodado, mas prefiro dedicar-me, amanhã, ao primeiro de Fevereiro, debitando uma ou outra ideia a propósito do regicídio e da ideia que tenho do ser monárquico no século XXI. (se tiver vagar)

Da democracia

2008-01-31T09:00:00.000Z

Nas eleições parlamentares de Cuba se vê a maturidade do regime: foi mais expressiva a vitória de Raúl Castro, que obteve 99,4% dos votos no círculo em que concorreu, do que a do irmão e líder revolucionário, Fidel, que, também num distrito de Santiago, não foi além de modestos 98,3%.

Loja sueca

2008-01-31T02:48:00.000Z

Sentado no ektorp e de pés no arden ruda, folheio um livro à luz do lersta, indiferente ao que debita a televisão assente no lack. Paro para pensar nesta bizarra suedização e concluo que o mais curioso é ter comprado, no santuário do DIY para a casa, o melhor queijo azul que por aí se encontra. De leite biológico, dizem eles. Mas também fazem questão de explicar que, para encherem almofadas ou edredões, não mataram gansos, patos ou periquitos. Depenaram-nos, evidentemente, depois de os ditos terem ajustado contas com o Criador, inumados em forma de foie-gras, magret e têxtil-lar que não se pode comer.

A propósito, maldito seja eu por gostar tanto de foie-gras, coisa que resulta da crueldade e é, afinal, tão pouco sueca, em comparação com aquele frasco de arenque com molho de mostarda que trouxe, para me sentir escandinavo, e que, em boa verdade, estou relutante em abrir. Vai mais um naco de queijo.

Notícias Google

2008-01-28T12:40:00.000Z

Existem legos há precisamente 50 anos, e há cinco minutos senti-me pequenino, mesmo que apenas durante cinco segundos, ao abrir o motor de busca. Quis brincar e aqui o faço, pois o blogue é exactamente isso, um brinquedo que cresce com posts encaixados até às nuvens.

Barack-tober

2008-01-27T15:43:00.000Z

As promessas eleitorais de Barack Obama no talk-show de David Letterman. Pegando nas últimas presidenciais portuguesas, imaginem Cavaco, Alegre ou Soares a fazer o mesmo. Pois, não imaginam...

(via Blasfémias)

Obama e os media

2008-01-27T00:56:00.000Z

Andam por aí alguns tenrinhos que, ufanos da condição de "watchdogs" da Imprensa que assumiram sem nomeação, apontam Barack Obama como o candidato favorecido pelos media. Se falam de Portugal perdem tempo e palavras, atendendo a que me parece improvável que os candidatos americanos leiam os nossos jornais. Porém, se se referem à Imprensa dos Estados Unidos, é evidente que não sabem o que dizem. O senador do Illinois acabou de ganhar as primárias da Carolina do Norte, e todos destacam que o conseguiu com a adesão maciça da população negra, algo que não puderam fazer quando ele venceu no Iowa, um estado "branco". Esta curiosa insistência em nada beneficia Obama, pois, tratando-se de um país onde a questão racial está longe de ser resolvida, carreará para outros lados muitos votos de democratas brancos. Aliás, o Conselho Editorial do "The New York Times", numa prática que não existe entre nós mas é de enorme credibilidade entre os americanos, já manifestou o apoio a Hillary Rodham Clinton.

Duas pinceladas de actualidade

2008-01-26T14:48:00.000Z

Emergência médica

Pedir a cabeça do ministro é um caminho fácil, mas não conduz à resolução de um problema que é quase civilizacional. O telefonema para o INEM, lançado para a esfera mediática para combater a intocabilidade dos bombeiros, indicia um mal que, não sendo de modo algum geral, está há muito identificado e nunca foi combatido. Qualquer pessoa que já tenha tido contacto com algumas corporações de bombeiros, no Interior, sabe que o voluntariado, muitas vezes, mais não significa do que uma vontade de afirmação pessoal em sociedades de horizontes limitados. É o fascínio da farda, são os metais dourados que refulgem nas retinas das moças, são os bailaricos, as fanfarras, as dispensas do trabalho para tocar nas fanfarras... Não é a regra, repito, mas ainda funciona muito assim, e não são poucos os voluntários sem preparação efectiva, até no que ao combate a fogos respeita (lembre-se a tragédia de Armamar, resultante da incapacidade de leitura das circunstâncias previsíveis de um incêndio florestal). Torna-se notório que o ministro quer implementar um sistema sem assegurar que não há peças enferrujadas, o que é condenável, mas (sem pôr em causa o imprescindível e louvável papel dos voluntários) esquece-se que os ditos "soldados da paz" formam um grupo de pressão demasiado poderoso, em boa parte por causa da aura de santidade que impede o questionamento duma série de coisas.

Corrupção

Caem o Carmo e a Trindade por causa de uma declaração do bastonário da Ordem dos Advogados. António Marinho e Pinto, queira-se ou não, tem o mérito de agitar as águas. Sempre teve, mesmo quando não fala com o mais profundo conhecimento dos assuntos. Não fazem sentido os gritinhos ofendidos de parlamentares e quejandos (é antidemocrático falar em "classe política", porquanto a política deve ser a cidadania aberta a todos, não um privilégio de classe). Dos políticos, portanto, é apenas expectável que exijam investigações que dissipem as dúvidas, dúvidas essas que subsistem com ou sem declarações de bastonários. Dizer que o bastonário tem de concretizar as acusações é folclore, na medida que não é responsável pela investigação criminal neste país. Assim, no meio de tudo isto, fica a impressão de que haverá um pacto de silêncio que vincula todos os que assumem determinados cargos e que, por não o cumprir, Marinho e Pinto é um alvo a abater. Mas isso não passa de uma impressão, mais coisa de cidadão do que de blogger.

Blogue preparado há 500 anos

2008-01-26T02:25:00.000Z

«It's anniversary time. The genesis of the Greatest Work of Art Ever, Anywhere – so popular that the curators of the Vatican Museums have made seeing it insanely complicated and expensive in an effort to reduce the crowds – began 500 years ago this spring, when Pope Julius II persuaded a reluctant Michelangelo Buonarroti to take on the painting of the Sistine Chapel ceiling.»

Assinala-se agora o quinto centenário do momento em que o designer privado deste blogue, Michelangelo Buonarroti, começou a trabalhar no cabeçalho. Quando escolhi o detalhe d'A Criação de Adão que encima esta página, soube que estava a ser pouco original, mas teve todo o significado, então, usá-lo, associado a um título que muitos identificarão com a obra de Miguel Torga, mas que, enfim, foi definitivo mal me surgiu na cabeça. A coisa rola, não estou descontente com a forma que isto tem ganho, algo diferente dos dois blogues precedentes. E assim os dias e as noites se vão sucedendo

Les envahissements -5

2008-01-26T01:22:00.000Z

Invasões fizeram abrir os olhos

de um país parado no tempo

Olharmos para uma sequência de eventos no passado, como as invasões francesas, e pensar que a compreendemos ao nomear heróis e batalhas é, muito simplesmente, o mesmo que cingir o retrato do país que hoje somos às tricas noticiáveis com que nos brinda a classe política. Compreender esse Portugal do primeiro quartel de oitocentos é coisa bem mais complexa do que ter presentes os episódios que fazem a história militar. É, na verdade, pensar numa sociedade de Antigo Regime, em que uma enorme maioria rural vivia, de uma ou de outra forma, na servidão que alimentava um punhado de privilegiados.

É mais fácil perceber as elites, porque mais documentadas. Mas, ainda por cima tendo a revolta popular sido preponderante no quadro da Guerra Peninsular, há que ter o cuidado de perceber que isto não era, propriamente, um país de afrancesados contra a aristocracia dominante, que isto não se cingia às subtilezas da diplomacia. Nunca assim é. Qualquer processo revolucionário, antes de cativar as massas, parte de uma elite. No caso, porém, as massas agiram em função do entendimento que tinham do mundo, mais pragmático que patriótico.

Não custa perceber. Se olharmos para um passado recente, isto é, para o país rural do Estado Novo (fechado à inovação e à modernidade) , basta torná-lo mais atrasado e hermético para imaginar o que seria no início do século XIX. Sendo Portugal um sítio onde o fenómeno urbano foi modesto (Vitorino Magalhães Godinho associou a isso o nosso atraso), a sociedade de Antigo Regime que tínhamos (e que ainda não foi integralmente mudada) era essencialmente rural. Na Época Moderna, isto é, no período histórico que vai do fim da Idade Média até às revoluções liberais, nove décimos da população trabalhavam directamente a terra. Se lhes juntarmos os proprietários, os que entravam no negócio das rendas e outros, vemos que quase toda a gente estava ligada à terra. Estima-se que, para alimentar dez pessoas, oito ou nove tinham de trabalhar na agricultura.

Ainda subsiste a ideia de que a terra é a mais fiável e dignificante forma de património. Isso vem na sequência desses tempos e terá sido, quando todos gritavam “vêm aí os franceses!”, a mais premente preocupação. Um português rural pouco se importaria com as hesitações do príncipe regente ou com a debandada da Corte para o Brasil. Mas via o aceso à terra ameaçado.

Num recentemente reeditado ensaio sobre a reacção popular à invasão de Junot (“Ir prò Maneta”, Alêtheia Editores), Vasco Pulido Valente clarifica à partida o assunto: “Os rebeldes portugueses não queriam única ou principalmente destruir o exército do invasor: queriam o domínio do território”. Como sempre sucede nas nossas sociedades, os miseráveis eram maioritários e eram-no de uma forma esmagadora. Mas não podemos pensar que sonhavam com a equidade. Nestas sociedades de privilégios, os privilegiados lutavam para manter a condição e os restantes queriam a ela alcandorar-se. Pelos imbricados meandros de um mundo rentista, os da base da pirâmide trabalhavam desalmadamente para sustentar os que estavam em patamares superiores, assegurando a custo a própria sobrevivência. Mas não veriam além dessa ordem “natural”, e as revoltas – não só contra os invasores, mas também contra os poderosos – não buscavam mudanças de fundo.

Mesmo entre os letrados, as ideias de mudança, antes das invasões, eram incipientes. Porém, com a quantidade de estrangeiros que por cá passaram, trazendo na bagagem livros e ideais, a guerra agitou a pasmaceira. E foi na sequência disso que D. João VI, contrariado, voltou mais tarde do Brasil, para assumir o papel decorativo que lhe haviam reservado os vintistas.

Jornal de Notícias, 18 de Dezembro de 2007

Simple past

2008-01-25T12:52:00.000Z

Aqui se demonstra que eu - o que dignamente caminha sentado sobre rodas - fui a inspiração para o célebre anúncio do Restaurador Olex/Petróleo Olex: "Um branco de carapinha não é natural".

Aгитпроп

2008-01-25T02:00:00.000Z

Ora o Movimento Informação é Liberdade (MIL) vai legalizar-se. Talvez possam agora, finalmente, dizer o que são e ao que vêm. Ao que vêm, porque até já têm um qualquer esquema agitprop, com a nomeação de representantes nas redacções. Nada contra (excepto no caso em que um director de jornal se mete nestas coisas proselíticas, o que dá sempre um ar de intimidação, por mais que seja um exercício de cidadania). Bom, suponho que, agora, vão lançar as sementinhas da putativa ordem e dessa falácia que é a auto-regulação de classe. É que o jornalismo, já suficientemente passível de ser regulado pela lei e pelo bom senso, morrerá se não houver um mínimo de rebeldia e um máximo de individualidade. Não existe espírito de corpo nem pode existir, não faz sentido que se formalize uma anacrónica corporação. Existem as questões do foro laboral, que são do âmbito dos sindicatos. E existe o direito à reflexão sobre a profissão, pessoalmente ou no âmbito do movimento associativo, no qual tanto o MIL como os sindicatos se enquadram. Ordens profissionais de filiação obrigatória nada têm a ver com a liberdade necessária ao exercício do jornalismo. Agradam apenas porque dão sainete a uma classe que gosta de se dar ares em vez de conquistar respeito. De resto, são apenas pasto para abusos. Porque só um débil mental aceitará receber lições de deontologia de determinados figurões que se põem em bicos de pés, apenas uma criatura acéfala achará que é bom cair nas garras penalizantes de um grupo de amigos que se diz "a classe".

Hora dos fantasmas

2008-01-25T01:44:00.000Z

INSÓNIA

Noite, que em mim
Acendes a memória
Escura dos amanhãs,
Aquieta esse teu fogo
E dorme.

Sonha, noite, até ao fim.
Conta-me uma história.
Leva-me, seguro, às manhãs
De um tempo novo.
E acorda.

(publicado originalmente aqui)